Il cesto dei tesori

Discordanza

2012-03-15T09:58:00.000+01:00

Definizione: Assenza di caratteri comuni tra due o più cose che risultano pertanto inconciliabili contrasto, dissonanza.

Applicazione: La consapevolezza non mi manca, cioè non vivo nell'illusione di una comunione o di una sintonia inesistenti, ma in certi giorni la consapevolezza è acuta, e allora duole, pungola come la punta di un ago da maglia appoggiata fastidiosamente al fianco, che a ogni movimento si fa sentire: concreta, improduttiva, fuori posto. Parlo, ovviamente, della consapevolezza della mia discordanza nell'interpretazione di immagini, parole, espressioni, omissioni ecc. Ho una sensibilità aliena che non tiene conto di alcuna etichetta, ma si basa esclusivamente sulla spontaneità e sincerità delle mie reazioni, senza mai - o quasi mai - dimenticare l'educazione, bistrattata sorella della civiltà. Mi sento come un verbo singolare dopo un soggetto plurale, un modo imperfetto in una frase ipotetica, un aggettivo femminile accanto a un sostantivo maschile. Mi sento un bemolle in una scala dodecafonica, una steccata in un inno altisonante.
Ma ci sarà un habitat in cui il mio sentire, il mio sproloquiare, la mia sintesi, il mio cinismo, la mia commozione, le mie paure, i miei sogni, i miei gesti potranno sentirsi a casa? Sì, c'è. Si tratta proprio di CASA. Buon inizio di giornata a tutti.

Vintage London

2012-03-14T14:59:00.001+01:00

Questo negozio unisce tre mie grandi passioni: Mobili e oggetti di design/ mobili vintage di design originali / Londra.
Si chiama Bohemia e si trova al 55 di Brushfield Street. Non ho altro da aggiungere, se non le foto tratte dal loro sito, che vi consiglio di visitare. Per quanto mi riguarda, me lo segno tra i negozi dove fare un salto durante la mia ipotetica futura vacanzina in loco.

Metroreaders. Sesta settimana d.f.

2012-03-14T10:30:00.000+01:00

Anche questa settimana pochi metroreaders.
Ma abbiamo collezionato delle piccole chicche.
Nell'ordine:
un cane lettore
un segnalibro totemico contro l'ignoranza dilagante
un Marlon Brando agée, senza chiodo ma con piumino, senza moto ma con libro
un uomo con giacca color senape
Dante

e poi una grande verità. Quest'anno il verde is the new black.

Ecco i miei 10 metroreaders

Lettrice con cane

Segnalibro o totem?

non si può lavorare così! (I agree)

il dubbio (con un tocco di senape)

punto di rosso

green pendant I

green pendant II

total green look

E tornammo a riveder le stelle

Easy Reader

Cadere

2012-03-13T22:31:00.000+01:00

Definizione: 1. Finire a terra: 2 Di cosa, precipitare, crollare 3 Disporsi in verticale, pendere 4 fig. Detto di un potere, finire, essere rovesciato 5 fig. Venir meno 6 fig. Detto del buio, calare, scendere.

Applicazione: C'è un sacco di cose che disimpariamo a fare, quando ci lasciamo l'infanzia alle spalle. Cadere è una di queste. Da bambini si sa che cadere fa parte del gioco, una sbucciatura, una lacrimuccia e si riparte. Solo raramente un po' di spavento. Arrivati a sera ci si è già dimenticati. Be' oggi sono caduta... niente di grave, solo una sbucciatura e una figura barbina davanti a tutti i compagni pendolari; è stata quella che un mio amico ha chiamato una caduta ineluttabile, e devo dire che è stato strano.
Sono inciampata, ho annaspato per qualche lungo passo, mentre mi rendevo conto che sarei caduta, non c'era niente che potessi contro la forza di gravità, che reclamava la mia esigua massa sul duro cemento disconnesso. Una sensazione di vuoto, un vuoto fisico non dentro di me, ma sotto di me, intorno, come se lo spazio si fosse concentrato intorno al mio corpo sotto forma di vuoto e niente altro più esistesse. E sono certa che non è stato come da bambina. Sono caduta bene, devo ammettere, mani avanti, un solo ginocchio a terra, danni minimi, ma non me ne sono dimenticata tornando a giocare. Il dolore al ginocchio mi ha ricordato per tutto il giorno la stupidità della mia corsa per l'assalto al treno quotidiano, e arrivata a sera sono qui a scriverne, neanche mi fossi lanciata da un ponte con un elastico alle caviglie. Crescendo perdiamo paradossalmente la presa sulla nostra fisicità, affiniamo l'intelletto, ci concentriamo su questioni filosofiche, esistenziali, psicologiche, sociali, e ci dimentichiamo di sentire il nostro corpo. Non che non lo veneriamo, eh, la ricerca della perfezione fisica è la massima aberrazione del nostro tempo, ma non siamo capaci di sentirlo. Lo so, torno sempre lì, alla meditazione e allo yoga, al qui e adesso, alla felicità che sta nella completezza dell'essere. Non è bello cadere, nemmeno da bambini, ma è proprio vero che è utile per potersi rialzare più forti. Metaforicamente. Che cosa ho imparato oggi? Due cose: non sottovalutare la trascuratezza delle nostre Ferrovie (può essere mooolto pericolosa); tornare al corpo ogni volta che perdo il controllo della mente (arrabbiature, frustrazioni...)

Piantine cercasi

2012-03-13T14:00:00.000+01:00

Un dinosauro in bicicletta

2012-03-13T10:30:00.000+01:00

Nutrite un'insana passione per le due ruote e per gli animali?
Vi piacerebbe poter vedere un giorno un dinosauro andare in bicicletta?
E magari nei vostri sogni più arditi immaginate di indossare un polipo che fa le evoluzioni su un biciclo?
Ora tutto questo è possibile grazie a Coryn e Adam, marito e moglie ma soprattutto proprietari del marchio darkcycleclothing che trovate su etsy.
Coryn e Adam hanno la loro sede operativa a Tampa, in Florida. Quando non stampano magliette, giocano con i loro tre figli e bevono troppi caffè.
Godeteveli.

Pecore nere - capitolo 8

2012-03-13T09:00:00.000+01:00

Capitolo 1
Capitolo 2
Capitolo 3
Capitolo 4
Capitolo 5
Capitolo 6
Capitolo 7
Capitolo 8

C'era traffico sull'autostrada del Brennero. Difficile dire se fossero tutti amanti della letteratura o solo della montagna di inizio autunno. Ma quanti italiani sceglievano di andare in montagna in autunno? Sarebbe stato un festival affollato.

Martina nel posto del passeggero stava trafficando con i CD ammassati nel portaoggetti. Afferrò trionfante Our Earthly Pleasures dei Maxïmo Park, lo infilò nella fessura del lettore e iniziò a cantare il proprio stato di indeterminatezza insieme a loro.

Gustav sorrise guardandola di sottecchi, la nuvola di ricci rossi l'elemento centrale di quel momento. <<Tu sei nata nel periodo sbagliato. Gli anni Sessanta e Settanta ti si addicevano di più. Erano gli anni della ricerca di sé. Oggi se non sai chi sei, o non sei determinato a dimostrare quanto vali, non hai una chance al mondo.>> Gustav partiva spesso per la tangente con discorsi esistenziali sulla base di una cosa semplice quanto una canzone.

<<Sì, già, lo credo anch'io. Nella mia ultima vita ero Virginia Woolf, poi ho ritardato a reincarnarmi a causa del suicidio, e ora mi ritrovo in un'epoca che del mio essere passato sarebbe interessata esclusivamente all'aspetto omosessuale, che ho lasciato nell'altra vita. Mentre della mia profondità, del mio talento e del mio sguardo acuto sul mondo non frega niente a nessuno... comunque taci e ascolta>> concluse Martina alzando il volume.

Gustav continuò a guidare in silenzio. Forse avrebbe dovuto scrivere un romanzo su Martina. Da sola sarebbe bastata a riempirlo di personaggi, perché lei era sempre diversa, imprevedibile. In alcuni casi si adattava alla situazione come un camaleonte, diventando pressoché invisibile, parte della scenografia. In altri spiccava in un contrasto incontenibile, in un'aperta e dichiarata contrapposizione.

Ora cantava, come una ragazzina disinibita che ha voglia di urlare in faccia al mondo la propria esistenza. "Ehi, sono qui. Se non mi vedi urlo un po' più forte."

Gustav avrebbe voluto mostrare la propria rabbia con tutto quel pathos.

S. Candido era un paese accogliente. Le finestre delle case erano in fiore, come scudi a difesa dell'identità territoriale. Bellissimi scudi, però.

Nella piazza era stato allestito un tendone per l'esposizione e la vendita di libri. Nella sala conferenze del Rathaus, il comune, e nella palestra della scuola elementare si tenevano le conferenze.

Gustav e Martina parcheggiarono e si registrarono all'Hotel Post. Tutto era squisitamente tirolese e Gustav si sentiva a proprio agio, come succede a chi ritrova un pezzo della propria infanzia.

Martina, invece, guardava le ghirlande e i centrotavola di fiori secchi, le sedie di legno intagliato e le fantasie tirolesi dei cuscini come una bambina in vacanza.

Il signore teutonico alla reception afferrò la chiave dal casellario dietro le sue spalle e indicò a un ragazzo biondo e magro di accompagnarli alla stanza.

La porta contrassegnata con il numero 22 si aprì su una camera spaziosa, colorata da una luce crepuscolare, con al centro un letto ampio, decisamente matrimoniale.

Gustav dovette trattenere la soddisfazione, mentre Martina finse con tutte le proprie risorse di non averci fatto caso e ringraziò il ragazzo con un sorriso tirato.

<<Bene>> annunciò poi con lo stesso sorriso, dopo che il ragazzo se ne fu andato. <<Ti dispiace se io occupo il lato vicino alla finestra?>>

<<Affatto. Per me è uguale... Senti, se vuoi possiamo usare i cuscini del divano per creare un separé tra i due posti del letto.>>

<<Non essere ridicolo. Non sono una damina del '700.>>

Gustav non rispose. Si limitò a sollevare un sopracciglio e a sistemare il proprio bagaglio, nascondendo un sorriso.

<<Allora, ci immergiamo nel festival?>> chiese poi.

Preservare la propria identità. L'unico modo per poter essere madre

2012-03-12T16:06:00.000+01:00

Personalità multipla

Il vero problema credo, non sono le notti di sonno perse, le responsabilità, la fatica fisica e psicologica di prendersi cura di qualcuno che dipende solo ed esclusivamente da te.
Il vero problema, per quel che mi riguarda, è che non riesco più a sentirmi.
So che a vedermi non si direbbe, ma nella mia testa spesso c'è più confusione che ad un rave.

E i miei pensieri ovviamente non sono lineari e soffici, ma aggrovigliati, spinosi e si accavallano l'un l'altro sempre in lotta per la supremazia o per una fettina di posto al sole. Sono pensieri sovraesposti che mi impediscono di vedere chiaramente ciò che sarebbe lampante se solo spostassi un pochino l'inquadratura o calibrassi meglio il diaframma.
La verità sembra sempre lì a portata di mano e invece mi sfugge continuamente.
Solo quando scrivo la matassa si dipana e le parole fluiscono ordinate, guidate dalla magia del pifferaio di Hamelin. L'inchiostro è il filo d'Arianna che mi conduce fuori dal labirinto che io stessa ho creato ma che troppe volte tiene soggiogate le mie parole.
Ma c'è una condizione fondamentale e necessaria perché la magia si compia.
Ed è il totale, imprescindibile, assoluto silenzio.
Una condizione che da sei anni a questa parte mi è stata negata con la forza. Da sei anni la mia natura viene ripetutamente violentata, giorno dopo giorno, ed è come se mi stessero amputando un arto con lentezza e precisione da chirurgo. Perché io ho bisogno del silenzio per riuscire a sentire i miei pensieri, per dare loro un ordine e ricomporre la simmetria di un'identità che si sta slabbrando come un maglione usato.
Spesso quando si parla di maternità si fa riferimento alle aspettative schiaccianti che certi ruoli impingono. L'identità della donna viene deformata e conformata alle regole non scritte che la vorrebbero accudente e amorevole, dedita alla carriera ma non troppo, flessibile ed elastica, ma rigida e autoritaria. Una lavoratrice part time e una mary poppins full time (ma quante ore ha sta cazzo di giornata?).
Io credo che preservare e proteggere l'identità di una madre come una specie in via d'estinzione sia fondamentale per aiutarla a conservare - o a ritrovare - il proprio equilibrio all'interno del suo nucleo familiare. E dicendo questo intendo ogni identità: quella che la fa essere femme fatale, colf, workaholic, accudente, eterna bambina, intellettuale o hippie, senza distinzioni o snobismi.
Conservare il nucleo fondamentale della propria personalità senza cadere negli estremismi per proteggere il ruolo di madre nella sua accezione più pura e nobile. Quella di guida e di esempio di felicità.
Ma come posso farlo se non riesco ad avere almeno cinque minuti di silenzio filato?

Dettagli provenzali IV

2012-03-12T09:00:00.000+01:00

11.3.11 per non dimenticare

2012-03-11T22:23:00.001+01:00

E' passato un anno.
Per una volta penso che le parole siano impotenti di fronte allo strazio e al dolore di chi ha perso tutto in Giappone dodici mesi fa.
Ma dove la parola non può arrivare forse qualcosa può la poesia delle immagini.
I disegni che vi mostro sono di Ryoko Ishii, un'artista e illustratrice giapponese che tesse mondi delicati come gocce di rugiada.
Condividere la bellezza per nutrire il germoglio dell'attaccamento alla vita, della resistenza a tutto ciò che non è vita ma soltanto negazione, lutto, perdita.
Non è molto ma è tutto quello che so fare.

Generazione X

2012-03-10T22:47:00.000+01:00

Soundtrack: A woman left lonely - Janis Joplin

- Mamma, guardiamo Candy Candy?

- Va bene nana, anche se trovo questo cartone un po' obsoleto e troppo maschilista per i miei gusti...

- Eddaiiii

- Va bene, dai, partiamo

- .....

- ....

- !????'!!!T&((YY)&%&%& enno' Terence, non puoi lasciarla sola proprio adesso, ma che ti dice la testa?, vai a riprendertela cazzo, portala via con te, NON PUOI FARE QUESTO, NON PUOI FARE QUESTO, NOOOOOOO TERENCEEEEE NOOOOOOOOOO

- Mamma?

- snif sigh sob

- Mamma, ma che fai piangi?

- Sì, nana, un giorno capirai anche tu

- A guardarti, spero di no!

Disegnare con stile

2012-03-10T09:00:00.000+01:00

Dettagli provenzali III

2012-03-08T14:00:00.000+01:00

8 marzo: un minuto di silenzio

2012-03-08T09:30:00.000+01:00

Oggi è l'8 marzo, giornata della donna. Uso la parola giornata non a caso, perché non c'è proprio niente da festeggiare, quindi non dobbiamo considerarlo un giorno di festa. In Italia le donne sono considerate meno oggi di dieci anni fa, probabilmente, ridotte spesso a oggetto per lo sguardo. Nel mondo del lavoro le donne valgono assai poco, soprattutto se sono madri. Non so se è capitato anche a voi di sentirvi trattate come cerebrolese al rientro da una gravidanza, come se partorire o allattare avesse in qualche modo eliminato precocemente molte celluline grigie, per citare il mio amato Poirot. Le aziende italiane sono obsolete, appartengono a un'economia del passato, non sanno conciliare il lavoro ai lavoratori, ritengono ancora che i problemi dei dipendenti - mi riferisco a problemi organizzativi di gestione del tempo, tipici di ogni genitore, soprattutto delle madri - non siano affar loro, che la soddisfazione personale del personale non sia affar loro. Le aziende italiane non trattano le risorse umane come risorse, bensì come costi.
Ecco perché è tanto difficile uscire da questa crisi, ecco perché è tanto difficile decidere di essere una madre lavoratrice. Ecco perché oggi vi invito tutte a non festeggiare; osservate invece un minuto di silenzio come in una giornata di lutto. E vi esorto, però, a non scoraggiarvi, perché se anche nessuno pare farci caso, noi donne siamo forti e determinate e prima o poi, con le buone o con le cattive, otteniamo ciò che vogliamo. Resto del mondo, siete avvisati.

B.A.D. - Book Addiction Disorder

2012-03-07T14:00:00.000+01:00

Oggi ho avuto una rivelazione, grazie al mio sito Guru in fatto di desing nordico (Nordic Design) ho trovato una designer che unisce due mie grandi passioni: i libri e i cuscini. Per il mio amore per i cuscini vi rimando qui, per il mio amore per i libri, be', questo è un po' più evidente, ma forse vi è sfuggito il fatto che amo esserne circondata. Una montagna di libri, abbandonati in ogni angolo della casa, dalla libreria, loro naturale sito di riposo, al largo bordo del letto, al pouf, al divano, al comodino della piccola (con i suoi libri ovviamente). No, cari amici, so che cosa state pensando, ma in bagno non li porto e di conseguenza non li lascio. Torniamo a noi, però, anzi alla mia designer preferita da oggi in poi, Louise Roe: ha creato dei meravigliosi cuscini con stampe di pile o file di libri, per la casa dove il book addiction disorder da cui è affetto l'abitante non è mai abbastanza manifesto. Ovviamente, ci sono anche altre stampe, tutte molto suggestive, per cui vi consiglio di fare un giro sul suo sito, dove troverete anche plaid, oggetti per la casa e abbigliamento. Ma bando alle ciance e alle mie inutili parole, ecco di cosa sto farneticando:

Metroreaders. Quinta settimana d.f.

2012-03-07T10:00:00.000+01:00

Devo dire che non è stato facile.

I metroreaders sanno mimetizzarsi benissimo e a questo si deve la loro sopravvivenza nell'ambiente urbano. Gli appostamenti sono stati prima discreti, poi sempre più audaci, alla fine decisamente sfacciati.

Se la politica dei metroreaders non vietasse qualsiasi tipo di posa artefatta, avrei chiesto a ogni donna portatrice-di-borsa-molto-grande di tirare fuori il libro che sicuramente nascondeva da qualche parte lì dentro. A un certo punto, di fronte all'evidenza, le avrei chiesto di leggere anche la lista della spesa pur di garantire il numero sindacale di metroreaders.

Ma ho dovuto armarmi di pazienza e aspettare tre lunghe settimane. In fondo sono pur sempre esemplari a rischio di estinzione.

E alla fine eccoli qua i miei dieci metroreaders.

Stylish reader

Leggere ti garantisce un brandello di felicità ma non i giusti abbinamenti

Red scale

Yellow scarf

Pausa di riflessione (toccare il cielo con un dito)

Libro vs free press. Chi vince?

Dreaming

Leggere in Piazzale Loreto. Revisionismo storico.

Leggere ristabilisce le simmetrie

Beccata ancora! (ma quella è Arisa?)

Pecore nere - capitolo 7

2012-03-06T14:00:00.000+01:00

Capitolo 7

L'uomo con gli occhiali dalla montatura d'oro si aprì una bottiglia di birra. Ne trangugiò disgustosamente un sorso; poi guardò la sua audience di speranzosi aspiranti scrittori.

<<Oggi facciamo esercizio di autostima. Dovete imparare a parlare in pubblico. Quindi venite qui in cattedra e leggete il vostro racconto. Che poi gli altri giudicheranno. Nightingale! Sentiamo come cinguetti.>>

Nightingale era lui, il punto di vista del sogno. Quello che non si vedeva, ma che c'era.

Il punto di vista del sogno si spostò, andò alla scrivania e si trovò davanti una scena diversa. Studenti presuntuosi in cerchio e l'uomo con gli occhiali dalla montatura d'oro in piedi dietro di loro, con la bottiglia di birra in mano.

Il punto di vista iniziò a leggere. Più che leggere, declamava, perché la scena non cambiò. O meglio ancora. Aveva la sensazione di parlare, ma non emetteva suoni.

Percepiva il brusio di chi bisbigliava che non sentiva niente. L'angoscia del punto di vista aumentava. Poi si sentì un boato. Un ruggito che sapeva di birra.

<<Alza quella voce, Nightingale, qua non sentiamo niente. Ti vergogni di quello che hai scritto? Un vero scrittore deve avere le idee chiare per non lasciarsi intimidire. Parlare ad alta voce equivale a scrivere sapendo dove andrai a parare. Nightingale, dove vai a parare?>>

Il punto di vista stava quasi urlando senza produrre suono. Urlava prolungando il silenzio, finché aprì gli occhi gridando <<'fanculo>>.

Gustav si guardò intorno smarrito per qualche istante. Poi si alzò, prese il portatile e iniziò a scrivere.

Scrisse cose senza senso. Frasi sconnesse, in un file che chiamò Parole Notturne. Era come liberare un'energia in eccesso, una frustrazione che lo portava a fare quegli incubi.

L’imperfezione ha un che di elegante, una sorta di superiorità su tutto ciò che si affanna per essere perfetto. E poi, in fondo, la perfezione è solo una regola noiosa che ci renderebbe tutti uguali.

Se dipingiamo il mondo in bianco e nero, tutti gli altri colori scompaiono.

Forse non aveva mai accettato completamente il fatto di essere stato allontanato dalla scuola di Barbato, unico di tutto il corso, perché non aveva appreso abbastanza dell'arte dello scrivere.

Mai portare avanti una conversazione alla pari, supponendo di essere superiore.

Ma non supporre nemmeno mai di essere inferiore.

Anche se per Barbato più che di un'arte si trattava di una missione. Certo, l'aspetto vocazionale era imprescindibile anche per Gustav, ma non era totalizzante.

Costoso e prezioso sono solo una rima baciata. Noioso, ventoso, chiassoso, eroso, gustoso, succoso, nebuloso, presuntuoso.

Gli mancava il pathos di un'esperienza totalizzante.

Forse, per scrivere un romanzo, avrebbe dovuto lasciarsi avvolgere dalla vita come da una calda coperta in inverno. Doveva guadagnarsi la capacità di entrare in mondi che non gli appartenevano, e possederli. Anzi, no. Lasciarsene possedere. Sì, forse era per quello che riusciva a concludere solo brevi racconti. Perché attraversava la vita con un'armatura addosso. Non poteva certo percepire la morbidezza della coperta su di sé, in quel modo.

Frettoloso e ingegnoso.

Non fidarsi delle rime.

La mattina seguente, dopo essersi reso presentabile al mondo, Gustav si sistemò alla scrivania per lavorare alla traduzione. Non era facile concentrarsi perché era già proiettato al weekend di festival che avrebbe trascorso con Martina a S. Candido. Camera doppia con letti gemelli, l’unica che avevano trovato. Gustav non avrebbe detto di essere innamorato di Martina, però quella loro affinità intellettuale la rendeva davvero molto sexy. Se non ci aveva mai provato era per non rovinare tutto. Chissà, magari si sarebbero ubriacati e si sarebbero trovati a dividere lo stesso letto singolo. Nudi...

Gustav agitò in aria le mani, come per liberarsi da quelle immagini, e si mise al lavoro.

Quando si ha l'impulso di scrivere è bene prendere carta e penna, o accendere il computer, e scrivere. Assecondate sempre l'anelito alla scrittura. Poi lasciate sedimentare lo scritto per qualche giorno o settimana. Riprendetelo e chiedetevi: tutto ciò può interessare a qualcuno? Perché in fondo noi siamo piccoli esseri insignificanti. Dobbiamo quindi accertarci che quello che abbiamo scritto non parli di noi, o soltanto di noi e della nostra misera esistenza, ma sia uno sguardo ampio sul mondo in cui viviamo. Scrivere è un viaggio verso gli altri.

Martina rilesse il proprio quaderno dei sogni davanti a una tazza di caffè bollente.

Le capitava sempre più spesso di fare sogni così. Che coinvolgevano lei e una star del cinema. Questa volta si trattava niente meno che di Jude Law. E lo incontrava su due livelli di realtà. Nel primo era un vero bastardo, trafficante di armi o spia di qualche governo che le scaricava sul groppone una partita di rifiuti tossici. E lei si ritrovava con questa bomba chimica di cui non sapeva come disfarsi.

Nel secondo livello era un ragazzo normale che frequentava il suo stesso corso di yoga nell'ampio scantinato del condominio dei suoi genitori. Quello in cui vivevano davvero. E il suo problema, di Martina, era se tentare di sederglisi accanto o fingere di ignorarlo totalmente.

Poi era suonata la sveglia, e lei era rimasta con la vaga sensazione di aver dimenticato qualcosa.

Rifiuti tossici o meno, era stato un bel sogno.

Poi il pensiero le si spostò su Gustav, senza nessun motivo. Sperava che dividere la stanza non gli creasse delle false aspettative. Ma no. Erano amici. Niente di più.

Riprese in mano il quaderno dei sogni e sorrise.

Riempì la Mary Poppins' bag, si guardò nello specchio dell'ingresso per sistemare i corti capelli castano chiaro e uscì diretta in università.

Gioca jouer: Scuola di circo per bambini

2012-03-06T12:00:00.000+01:00

A quattro anni i miei genitori mi hanno iscritto a un corso di ginnastica artistica. Dopo nove mesi ero l'unica bambina a non aver partorito nemmeno una ruota o una capriola. Poi è stata la volta del tennis, ma se in mano avessi avuto un retino per farfalle avrei ottenuto risultati migliori. Quando ho provato col pattinaggio artistico su rotelle credevo di avere finalmente trovato il mio sport. Questa certezza è crollata quando nel saggio finale, durante la rappresentazione del Lago dei Cigni, mi è stata affidata la parte del fungo. Un po' di pace sportiva l'ho trovata finalmente al maneggio. I cavalli sembrano tollerarmi. Anzi sembra proprio che io gli piaccia. E loro sono fra i pochi animali di cui io mi fidi completamente.
Se i geni non sono acqua, Mia assomiglia a me, sportivamente parlando.
Ma forse a lei è andata meglio e il suo sport l'ha già trovato. Non perché eccella in modo particolare, ma perché riesce in quello che è più importante. L'unica cosa che secondo me dovrebbe essere imprescindibile in uno sport e che non riguarda necessariamente classifiche, risultati, punteggi e voti.
Ovvero divertirsi.
Un mese fa l'ho iscritta a un corso di gioco-circo.

Figura N.3:Giuditta

Che nessuno mi venga a dire che circo non è uno sport.
L'arte circense non è solo uno sport ma è molto di più. E' fantasia, gioco, immaginazione. I bambini imparano piccoli elementi di giocoleria e acrobatica e i rudimenti della clownerie. Sviluppano equilibrio,coordinazione e si cimentano nella sottile arte del travestimento che apre loro infinite possibilità e infiniti modi di poter essere al di fuori di rigidi schemi prestabiliti.
Il circo, questo circo, e non quello dei domatori di tigri e degli ammaestratori di scimmie, è un'arte. E' pura magia.
Ma soprattutto è divertimento.
Guardare per credere.

equilibrismi con la palla

giochi di traiettoria

giocoleria con palline da tennis+delfino spiaggiato

salti

olio cuore

capriole

momenti ludici

meritato relax

baloons

Per chi abitasse dalle parti di Saronno, il corso si svolge presso il circolo Le Officine del Sole, gestito da Alessia Pierri e Cristina Laudi, due donne solari, circondate dall'aura sacra della creatività che trasmettono in tutto quello che fanno. E di cose ne fanno davvero tante. Da corsi di yoga per bambini, a laboratori di cucina madre-figlio, corsi di danza in gravidanza o percorsi di letture e scrittura creativa per i più piccoli, come Il sentiero delle Fiabe, un laboratorio di quattro incontri che viene descritto come un percorso totemico, un gioco di maschere che coinvolge elementi come la scrittura creativa, la musica e il ritmo, la poesia e il racconto e addirittura la creazione di uno strumento musicale. Oltre a numerosi workshop e seminari di approfondimento come quello che si svolgerà sabato prossimo.
METTIAMOCI IN GIOCO!
Uno dei doni più belli che un bambino fa agli adulti consiste nell’insegnargli a giocare di nuovo!
Laboratorioper bambini dai 5 ai 10 anni e i loro genitori sulle diverse forme di gioco.

Se siete di queste parti, vietato mancare!

Dettagli provenzali II

2012-03-06T09:00:00.000+01:00

Puntevirgola. Della scelta del nome ovvero di come rivendicare il diritto a una decisione al fotofinish

2012-03-05T13:07:00.000+01:00

La scelta del nome per alcuni può essere semplice e sicura. Per altri imbarazzante.

Per altri ancora lo sfogo legittimo di anni di frustrazione repressa.

Per altri invece il richiamo alle regole. Per alcuni, pochi fortunati una scelta del cuore.

Per lei l'anarchia della negazione.

Puntevirgola sceglie di non scegliere, finché non sarà proprio proprio necessario.

Come ho fatto io che, in preda a una delle mie classiche crisi amletiche, ho lasciato che sopra la culla della neonata campeggiasse come un marchio indelebile la scritta: GIANNONE FEMMINA.

LESSON NAMBER FOR: LA SCELTA DEL NOME

La solita premessa. Lo so, sono io cheho problemi con le persone. Lo so, sono io che ho una velataidiosincrasia nei loro confronti. E sì, lo so. non sono un modellostandard, ammesso che ce ne sia uno, di futura madre. Quindi setemete di leggere parole scortesi, poco consone alla maternità o chepotrebbero offendere la vostra sensibilità, aria, sparire. Cambiarepagina!

(il racconto si riferisce a quasidue mesi fa)

Ieri mi sono imbattuta in unaimbecille senza paragoni. Era un incontro di lavoro. in cui IO ero lacliente, LEI il fornitore. Ambientazione molto formale. Lei intailleur e tacco. (Io All Star rosa e paraorecchi di lana a treccestile Principessa Leila ma son sempre il cliente no?!).
Iniziocon tradizionali convenevoli. Scambio di biglietti da visita,presentazioni, due battute sul clima fino a che.... (falsetto 4ottave più alto) “ahhhhhhh ma siete in dueeeeeeee”

Ancora? ma perché?! Perché e ancoraperché dicono tutti 'sta frase?
Forse perché dire “ leiaspetta un bambino” sarebbe una cosa talmente ovvia come se iodicessi “Uh, ma lei ha i capelli castaniiiiiiiiii”...

Da quel momento in avanti basta. Illavoro non esisteva più. (Per lei). Siamo passate con la velocitàdel fulmine dal Lei al Tu. E francamente mi sono persa il passaggio.Ma questo è ovvio dato che mi stai facendo una domanda personaledietro l’altra. Ma a che mese è ? posso? (no non puoi) ma quandonasce? Ah Toro... (ancora non ho partorito e già la gente siinterroga sul segno zodiacale).

E poi arrivalei, la peggiore.

LA domanda.
Quella che odio di più:“maschietto o femminuccia?”.

Maschietto e Femminuccia sono duetermini che urtano la mia sensibilità. Mi viene la pelle d’oca. E’più forte di me. Anzitutto per quale motivo bisogna usare due parolecosì sgradevoli, stridule e diciamolo pure, anche un po’offensive? Maschietto un mezzo maschio, un maschio limitato. E Femminuccia... ne vogliamo parlare? No dai è unaparolaccia. Cosa dovrebbe avere di carino e delicato una parola chefinisce con uccia? Invece no, una pancia o è un maschietto o èuna femminuccia.
Se non ce la si fa a dare un sesso a unacreatura, piccola tanto vale usare bambino o bambina! Figlio o figlia!O, eccheccavolo un bel MASCHIO O FEMMINA!

L’istinto mi dice che aprire unadiscussione sulla semantica delle parole appena udite non sarebbeindicato. Respiro profondo. Conto fino a dieci. Scricchiolo il colloper far tornare tutti i nervi al loro posto. Non si scampa. E come alsolito mi tocca trattenermi, sorridere e rispondere alla domanda. Chetra l’altro è sempre, e dico sempre, accompagnata da un'espressionedi attesa fibrillante.

La appago e le rispondoindicandole il sesso della creatura. (ovviamente non usando i duetermini incriminati).

Tanto qualsiasi cosa io dica la genteha la stessa reazione. UHHHHHHHH, rigorosamente in falsetto, acui segue subito: “Nomeeeee?!”

Ecco ci risiamo.
NON LOSOOOOOOOO!! Immagino che la sua faccia prenda la forma di unpasticcino per risponderle mangiandola in un solo boccone. E invece,timida e sottomessa:

“ehm... non abbiamo ancora deciso”(uso il plurale perché sono una vigliacca e cerco di spartire lemie colpe con il padre...)

“NON HAI ANCORA DECISO?! AL SESTOMESE NON HAI ANCORA DECISO?!?!!?” (lei usa il singolare perchéè evidente nella sua testa che una donna deve aver deciso i nomi deipropri figli all’età di 8/9 anni, quindi una tale mancanza di ideeè inaccettabile. Punto.)

No testa di banana. Ho quattro mesiinteri per giocare con l’ombelico e pensare a un nome per 'stacreatura. Niente. La gente non si rassegna al fatto che non abbiaancora scelto un nome. Che non abbia deciso dove lo manderò ascuola, che non abbia comprato cameretta, passeggino, vestitini,giocattoli e che non lo abbia iscritto al nido, all’asilo e alcorso di indirizzamento professionale per l’infanzia. E soprattuttoNO non ho deciso un nome.

Improvvisamente sono diventata unamadre degenere, poco attenta e che sicuramente non avrà la dovutacura nei confronti della prole. Il mio interlocutore mi guarda comese fossi un mostro, una randagia che sta accendendo una sigaretta,bevendo un negroni alle 2 del pomeriggio. Ma ormai sono abituata. Emi calo nella parte della madre bohemienne. Che altro posso fare?

Nel farfugliare delle giustificazioniapprendo nell'ordine: il nome di suo figlio, il nome di sua figlia, quanta distanzadi età avranno uno dall’altra, con quale stile li vestirà, qualemarca di passeggino comprerà per lui e quale per lei. Dove partoriràe quale tipo di parto corso pre-parto e ostetrica ha scelto. Qualesegno zodiacale per lei e quale per lui (il che ovviamente prevedeuna certa precisione di ehm... esecuzione).
Le aspettativelavorative sul maschio e quelle sulla femmina (anzi, sul maschietto esulla femminuccia... ). Mentre mi racconta la storia della vita diGionatan e Clizia inizio a intuire che non parla al passato. E scoproche non ha ancora un marito. E nemmeno un fidanzato. Ma non èimportante, dice lei, quando sarà il momento IO avrò già decisotutto. Benissimo.

Dopo queste informazioni chefrancamente fatico a digerire - ma fingo ammirazione e interessamento - tento di riportare il discorso sul lavoro. Dopo una mezzora diconversazione vedo la mia interlocutrice assente e distratta. “tuttoa posto?” chiedo io. “no, mi scusi, è che sono sconvolta perchénon ha ancora deciso un nome... non so come faccia...”

Come faccio?! Faccio come quella chesaluta il più in fretta possibile pensando che deve decisamentecambiare fornitore.

IERI
Sono passati due mesi, ieri l'ho rivista. Mi viene incontro, mi stringe la mano con garbataprofessionalità e ancor prima di buongiorno dice: "Allora ilnomeeeeee??? Decisooo????"

Mi squilla il cellulare. Guardo loschermo. Guardo lei. Leggo ad alta voce il nome che lampeggia suldisplay.
Dirle che non avevo ancora deciso sarebbe stato un colpotroppo grosso.

Dettagli provenzali

2012-03-05T09:00:00.000+01:00

Le stanze nei libri

2012-03-02T10:00:00.001+01:00

"E voltandosi si tirò dietro Castorp dal vestibolo nella prima stanza di ritrovo, la più vicina al portone, che era arredata a sala di lettura e scrittura e in quel momento era deserta. Le pareti erano rivestite di legno di rovere, sotto la volta chiara c'erano librerie, nel mezzo una tavola coperta di giornali incorniciati, con sedie intorno, e l'occorrente per scrivere sotto gli archi delle finestre."
Thomas Mann in La montagna incantata
Traduzione di Ervino Pocar
Editore: Corbaccio

Nota: come molti di voi sanno, in un'altra vita ero un architetto/arredatore. In particolare, in questo periodo sono ancora più sensibile agli interni, perché "impegnata" nel progetto OCaHome, le case degli altri. La descrizione di questa sala lettura mi ha colpito per quelle pareti in legno, per l'occorrente per scrivere e tutto il resto. E voi, avete un luogo letterario che volete condividere con noi? Come sempre, buone letture.

Consapevolezza

2012-03-01T09:30:00.002+01:00

Definizione: Cognizione, presa di coscienza di qlco.

Applicazione: E se dicessi che la consapevolezza è la chiave per la felicità? Il problema della felicità, infatti, è che pare così effimera, fuggevole, volatile, tanto che ancora non abbiamo avuto il tempo di assaporarla e già si è dileguata. Mannaggia. Tutto perché non abbiamo consapevolezza di noi stessi in quanto entità vive nel presente, ci percepiamo nel nostro dolore, o nei nostri sogni irrealizzati, nel nostro futuro, ma ci sfugge sempre il nostro presente, perché ci manca consapevolezza. Si tratta in fondo solo di mettere le cose nella giusta prospettiva. Io, qui e adesso. Come quando l'insegnante di yoga ci invita a chiudere gli occhi e a sentire il respiro. Provate, chiudete gli occhi un momento e concentratevi sul respiro. Ora potete percepirvi nell'attimo presente. Conservare questa percezione significa raggiungere una piena consapevolezza di sé. A quel punto ogni affanno e preoccupazione avranno perso la loro importanza e il loro potere su di voi. Sarete liberi, e in quanto liberi, felici. ci proverò anch'io, ovviamente. Buona felicità a tutti.

#freeRossellaUrru (keep on rockin' in the free world)

2012-02-29T14:47:00.001+01:00

Il vero raccolto della mia vita quotidiana

è qualcosa di altrettanto intangibile e indescrivibile dei colori del mattino e della sera.

È un po' di polvere di stelle afferrata

un segmento di arcobaleno che abbiamo preso con una mano.

Henry David Thoreau

Walden, ovvero la vita nei boschi

Ecco quello che desidero per Rossella Urru, la cooperante rapita in Algeria il 22 ottobre scorso.

E per tutti coloro che sono stati privati della libertà.

Di decidere.

Di vivere.

Di amare chi gli pare.

Di esprimere le proprie opinioni.

O semplicemente di continuare a essere quello che sono.

Se volete avere notizie di Rossella o lasciare un messaggio alla sua famiglia potete farlo qui.

Intanto, keep on rockin' in the free world!

By colour

2012-02-29T14:00:00.000+01:00

Pecore nere - Capitolo 6

2012-02-29T09:00:00.000+01:00

Capitolo 6

Non c'era tempo di riscrivere l'articolo, gli disse il caporedattore alla cultura. Bisognava quindi tagliare.

APERITIVO D'AUTORE. COME ANNACQUARE DANTE CON UN PO' DI MARKETING.

Nel tepore della serata settembrina, nel centro culturale della città, la poesia viene colpita al cuore. Michele Papi legge con voce incerta il primo canto dell'Inferno, davanti a un pubblico eterogeneo, che non vedeva l'ora che la tortura finisse per dedicarsi alle più piacevoli pubbliche relazioni del dopo evento. È meritevole condividere con la gente comune preziosi momenti letterari, far entrare Dante nella loro vita di tutti i giorni, tra l'ufficio e la cena. Anche se qui di gente comune non ce n’era, a giudicare almeno dalle arie che si davano le signore, le signorine e i più o meno aitanti giovanotti che le circondavano.

La lettura è durata quaranta minuti, poi l'editore Pentagono ha preso la parola per lodare l'animo poetico di Papi, che non per caso, dopo i numerosi romanzi di successo si è voluto dedicare alla poesia. Il suo primo volume di liriche uscirà alla fine del mese in tutte le librerie. Peccato che non abbiano aspettato quella data, per rendere una più onesta lettura di quel lavoro, anziché sminuire il Sommo a mero testimonial.

Per chi fosse interessato, i rimanenti Aperitivi Danteschi si terranno tutti i giovedì di settembre, al White Café di via Marghera, alle 18.30.

Giochi spazzatura

2012-02-28T11:21:00.000+01:00

Il mantra del ventunesimo secolo è: non si butta via niente!
Il mantra del primo decennio del ventunesimo secolo è stato: lo faccio io!
Il mantra del duemiladodici sarà: prima di buttar nella spazzatura quella bottiglia di plastica ci penso su dodici volte che magari mi viene in mente qualcosa di creativo.
Detto questo, c'è un uomo là fuori che trasforma la spazzatura in giochi istruttivi, divertenti, scientifici, tecnologici. Giochi inutili, come tutti i giochi dovrebbero essere.
Quest'uomo è Arvind Gupta e il suo sito è Toys from trash. The best thing a child can do with a toy is break it!
Lui trasforma tutto ciò che gli capita a tiro in mirabolanti invenzioni. Tira fuori ballerine da bottiglie di plastica, macchinine a reazione da righelli, coccodrilli parlanti da bicchieri di carta.
Non faccio fatica a dire che Arvind è un mago. Una sorta di Harry Potter che ha visto la serie completa di MacGyver almeno cento volte.
L'unico problema è che non lo capisco quando parla e l'audio dei suoi video-tuorial ricorda da vicino i filmini del progetto Dharma in Lost.
Ma per questo lo possiamo perdonare.
Voi che ne dite?

Classico+moderno

2012-02-28T09:00:00.000+01:00

Primavera/estate 4 kids e per un'adulta nella Comune Biologica

2012-02-27T12:23:00.000+01:00

Sarà l'aria primaverile.
Sarà che secondo il calendario dovrei sciare e invece mi viene voglia di correre sui prati in fiore come Julie Andrews.
Sarà che il mio guardaroba primavera/estate è lo stesso da almeno cinque anni. E rimarrà uguale ancora per questa stagione, che non si cambia negli anni dispari. Porta male. Sarà che invece l'armadio dei bambini va rinnovato a ogni stagione, almeno nei primi cinque-sei anni, e questa è un'ottima scusa per indebitarsi.
Sarà che ho voglia di vedere bambini vestiti da bambini e non da piccoli Lady Gaga o Justin Bieber .
Sarà che ho la smania di aprire la finestra e fare entrare un po' di aria fresca.
E allora lasciamoci andare alla corrente.

Essendo poi con la testa già a Pasqua, I Must Have le uova di cioccolato di Rococò Chocolates disegnate da Donna Wilson. Le disseminerò in giardino, organizzerò una caccia al tesoro, le troverò tutte io e impedirò a qualsiasi nano di mangiarle. Perché sono intoccabili.

Ma la mia testa è già alla fine di aprile, ed è un problema perché il mio corpo è saldamente ancorato alla fine di febbraio e questo potrebbe causarmi degli scompensi. Bytheway, dal 24 al 29 aprile sarò a Marbella, a testare come si vive in una Comune Autarchica e Biologica. E se mi piacerà, bye bye Milan.
Ovviamente devo avere l'abito adatto.

My yellow afghani dress

Etsy rulez!.

Manuale di sopravvivenza

2012-02-27T10:20:00.001+01:00

Sia chiaro, sono molto scettica nei confronti dei manuali, che possono essere di supporto all'apprendimento di qualcosa, ma non possono esaurirlo. Detto questo, sono molto incuriosita da questo Scrivere libri per ragazzi, di Manuela Salvi, edito da Dino Audino Editore, che di manuali ne pubblica tanti. Sono incuriosita, perché ho una storia che mi frulla per la testa e a cui non riesco mai a dare forma, travolta dalle mille incombenze della quotidianità; perché non mi dirà niente di nuovo per pagine e pagine, ma poi arriverò a una frase, anche una sola, che mi scioglierà i dubbi su tono, temi e quant'altro.
Insomma, più che un manuale di scrittura, lo terrei come manuale di sopravvivenza al blocco dello scrittore, al dubbio dello scrittore, al raffreddore dello scrittore. Una sorta di copertina di Linus da consultare nei momenti di sconforto scrivano, per non sentirsi soli. A qualcuno di voi con velleità scrittorie è capitato di leggerlo? Rimango in attesa di un vostro consiglio.

Linee

2012-02-25T09:00:00.000+01:00

Dulcis in fundo

2012-02-24T09:00:00.000+01:00

Una sbirciatina in un posto speciale, in un sabato speciale, con persone speciali. Dulcis in fundo è il luogo ideale per un brunch con amici così lontani eppure così vicini al cuore.

Backstage e sogni di due posti speciali

2012-02-23T16:54:00.001+01:00

Quando si ha a che fare con i sogni si è sempre un po' insicuri delle proprie percezioni. Dentro il laboratorio di Carlotta Riva mi sentivo come un astronauta sulla luna o un elefante in una cristalleria. Scegliete voi. Charlò, l'atelier di Carlotta, è una fabbrica di sogni ad occhi aperti, un posto dove riempirsi gli occhi e l'anima con creazioni preziose
.

Da qui è cominciata la nostra folle giornata di shooting ed è poi proseguita nell'autofficina più ispirazionale di tutta Milano. Non ha voluto essere nominata, ma voi potete comunque trovarla se aguzzate bene la vista dalle parti di Via Vigevano.
Qui vi accoglieranno sogni metallici e metropolitani, ma la sottile aria vintage che si respira conferirà loro quel tocco di polvere magica che li renderà unici e speciali.

Qui anche le imperfezioni sui muri traboccano di poesia

le auto volano

e i cappelli si dondolano felici.

Qui i libri e le mollette sembrano avere la stessa cromatica leggerezza

e gli amici a quattro zampe sono particolarmente fotogenici.

Non vi sembra davvero un posto speciale?
Ah, non posso laciarvi senza condividere con voi il regalo che ci ha fatto Nina per il nostro primo compleanno.

Grazie piccola, rossa Nina!

Pecore nere - Capitolo 5

2012-02-23T09:00:00.000+01:00

Capitolo 5

Nella casa editrice Barbato c'era fermento in quei giorni. Finalmente le prove tecniche per la realizzazione della rivista potevano dirsi chiuse.

<<Bene, ragazzi. Gli articoli del numero zero sono stati corretti da me e da Carlotta. È tutto pronto per lo stampatore. Ma voi siete pronti?>>

Lo sguardo penetrante attraverso gli occhiali scrutò la "combriccola di intellettuali", come amavano chiamarsi scherzosamente. Tutti annuirono tra il soddisfatto e l'intimorito.

<<Tra quattro settimane dovremo presentare la rivista alla stampa e al pubblico. Dovrete essere sicuri di voi stessi, fermi e convinti delle vostre posizioni, delle vostre idee. Vi porranno domande con l'intento di smascherare una vostra presunta impreparazione. Non dovrete vacillare.>>

Le teste si spostarono all'unisono da sinistra a destra e ancora a sinistra, come in un musical. Ma senza musica.

<<Il tema che abbiamo scelto per il numero di lancio è un tema importante. Le letterature di confine e i confini della letteratura. È importante che facciate trasparire la vostra identità di scrittori al confino, in una società che sembra volersi liberare della letteratura con il beneplacito, anzi, con la connivenza, della classe dirigente. Non dovete temere di dire queste cose, perché l'unica arma che quelli possono avere contro di voi è la vostra debolezza.>>

Sembravano un piccolo esercito davanti al discorso del generale, prima di lanciarsi nella battaglia decisiva. Se Gustav Nightingale fosse stato qui, come era stato nelle sue intenzioni, all'inizio, avrebbe fatto la stessa fine, metaforicamente, di un condannato davanti al plotone di esecuzione. Con la sola differenza che nessun fucile sarebbe stato caricato a salve.

Dopo il discorso del generale, le truppe ruppero le righe e iniziarono a muoversi intorno alle scrivanie e agli scaffali come formichine, che lavorano tutte per uno scopo comune. Ma dove li avrebbe portati questo scopo comune? Loro speravano lontano. Ma per quanto grande sia un formicaio, rimane un nulla in confronto a una montagna.

Intanto Barbato si era messo a controllare la posta elettronica.

<<Mi fanno ridere>> iniziò con la vocina che usava sempre per prendersi gioco di qualcuno assente. <<Mi fanno ridere questi cazzoni.>>

Carlotta, coordinatrice insieme a lui della scuola di scrittura, gli chiese delucidazioni. <<Cosa ti rende all'improvviso così scurrile?>>

<<Quelli del Festival della letteratura di S. Candido/Innichen Literatur Fest>> spiegò Barbato leggendo l'intestazione dell'invito elettronico con una pessima pronuncia del tedesco. <<Mi mandano il programma anche dopo che ho rifiutato l'invito a partecipare. Non hanno capito che qui si fa la cultura vera, non libretti fine a se stessi, che finiscono per mesi e mesi sui comodini di borghesi benpensanti, che altro non sanno fare che assopirsi quando hanno per le mani un libro. Io. Lì. Non. Ci. Vado. Ma ormai non c'è nessuno che sappia distinguere la letteratura dalla spazzatura. Per questo, ragazzi, la nostra rivista è importante. Per far circolare idee vere.>>

Nella redazione di un importante quotidiano nazionale, il caporedattore alla cultura discuteva con il suo vice su quale notizia mettere in risalto sul giornale del giorno dopo.

<<Venerdì inizia il festival di S. Candido, ma domani tutti parleranno del ciclo di letture dantesche tenute da Papi in via Marghera. Hanno già fatto un gran casino intorno all'evento. Ci andranno i maggiori esponenti della cultura cittadina.>>

<<Io metterei in prima pagina il festival, fosse solo per dare più spazio fisico alla notizia più articolata.>>

<<Senti, questa sera vai tu alla lettura di Papi e lascia libera la pivella>> bisbigliò il caporedattore, accennando con lo sguardo a una giovane giornalista. <<Voglio un articolo dettagliato su contenuto, durata, capacità, motivazioni, gente presente, apprezzamenti dei presenti. Così avremo materiale per riempire lo spazio centrale.>>

Il vice annuì, nascondendo abilmente il proprio dissenso. Avrebbe dovuto disdire un appuntamento galante. Appuntamento galante. Che espressione decadente. E lui si sentiva un po' decadente, un po' fuori luogo, un po' in ritardo rispetto al ritmo di cambiamento del panorama culturale. Bene. Avrebbe disdetto l'appuntamento e avrebbe fatto cronaca letteraria. Spietata cronaca letteraria, se necessario.

La location era un locale di tendenza di via Marghera, decorato per l'occasione con gigli di Firenze su tovagliette e sottobicchieri. Quando il vice arrivò, c'era già parecchia gente con un cocktail in mano e un'aria molto casual sul volto, come se per loro fosse normale bere gin tonic e ascoltare versi della Divina Commedia.

Il vice si accreditò tra i giornalisti e ricevette una cartella stampa della casa editrice di Papi. Stava per uscire una raccolta di poesie di quest'ultimo. Trovata geniale. Creare interesse alla poesia con la faccia di una "star" letteraria e il lavoro di un vero maestro, per spacciare poi la star come vero poeta. La legittimazione dell'incapace. Ottima trovata pubblicitaria.

Quando Papi arrivò ci fu quel breve scompiglio che precede la presa dei posti. Poi Papi presentò ciò che si apprestava a leggere e iniziò a declamare.

Il vice trovò davvero irritante la nonchalance con cui gli avventori sorseggiavano i loro cocktail e annuivano compiaciuti. Tra loro giornalisti di testate modaiole, qualche personaggio televisivo e signore e signorine bene in cerca di celebrità.

Avrebbe scritto tutto, a costo di risultare impopolare. Questo faceva un giornalista.

Guerre tra poveri

2012-02-22T15:32:00.000+01:00

Questo post è una considerazione. Quanto può essere triste una società in cui leggere un libro è roba per pochi? Nell'antichità era così perché solo i più ricchi potevano accedere all'istruzione e l'analfabetismo dilagava. Chi non sapeva leggere, spesso avrebbe voluto poterlo fare. Oggi chi legge si deve difendere dagli attacchi di chi si vanta di non leggere. Ma io dico. Come ci si può vantare di non leggere? Non che sia obbligatorio amare la letteratura, o interessarsi di saggistica, ma perché ti devi vantare di non sapere da che parte si apre un libro? L'ostentazione snobistica di una mancanza non la trasforma in un pregio. Perché puoi anche non leggere, ma tutti sappiamo che la lettura apre la mente. Quindi anche tu, lettore accanito, non ti vantare della tua immensa cultura letteraria. Vantarsi è brutto in ogni caso.
Leggere dovrebbe educarci al rispetto, quel rispetto che deriva dalla comprensione. Questo auspico: che almeno tra i libri regni la pace.
La fantastica maglietta lassù potete trovarla, insieme ad altre dichiarazioni, sul sito di Antoni& Alison.

Ci vuole un albero (o molti di più)

2012-02-21T12:28:00.000+01:00

Ecco, brevemente, un omaggio alla fantasia, all'arte, al disegno e alla natura. In una parola, che le riassume tutte, un omaggio ai bambini. Forme semplici ma complesse, disegni da gustare e da imitare, per piantare una foresta intera di idee.

Sfogliatelo: Il libro si intitola L'invenzione degli alberi da 7 a 21, con disegni di Fabrizio Monetti e testi di Guido quarzo. editore Notes.

Giochi da ragazzi per una festa lunga lunga

2012-02-21T09:30:00.000+01:00

Tecnicamente siamo fuori dalla zona compleanno già da più di 24ore. Ma a noi piace festeggiare a lungo, per più giorni di seguito, facendo cose nuove e incontrando sempre nuovi amici. Un po' come Paris Hilton. Ma, diversamente da Paris, a noi i regali piace farli più che riceverli.
Ecco quindi che i magnifici cappelli di Charlò diventano i protagonisti di un altro shooting a cui Cristina ha prestato la sua mano sapiente e la sua personale visione.
Questa volta il set è un po' più lontano dalla città e un po' più vicino al cuore.
I cappelli si sono divertiti. E anche noi.

C'è chi scende

C'è chi scende close-up

Up and down

In fila per tre

C'è chi sale

Un sorso

Moviola

Moviola 2

Moviola 3

Moviola 4

Canestro!

Rose e spine

Appesi a un filo

Cappello di fata

Trova l'intruso

Indovina chi?

Festa

2012-02-20T16:08:00.000+01:00

Definizione: Ricorrenza religiosa o civile, solennizzata con il riposo, con riti e cerimonie; giornata non lavorativa, vacanza:; giorno in cui si festeggia una ricorrenza privata; giorno in cui si festeggia, con iniziative e manifestazioni varie, qlcu. o qlco.: || far f., fare vacanza | le f., serie consecutiva di giorni festivi | f. fisse, solennità liturgiche che si festeggiano ogni anno in giorni fissi | f. mobili, la Pasqua e le f. ad essa collegate, che cadono ogni anno in periodi diversi | a f., per una festa; come nei giorni di festa: | conciare qlcu. per le f., per antifrasi, ridurlo male 2 Trattenimento pubblico o privato, per qualche ricorrenza o per divertimento: || fig. guastare la f., rovinare la contentezza degli altri 3 estens. Manifestazione o occasione di allegria, di gioia, di esultanza || far f., fare le f. a qlcu., accoglierlo in modo festoso; pop.detto spec. del cane || fig. far la f. a qlcu., per antifrasi, ucciderlo, rovinarlo • dim. festicciola

Applicazione: Oggi è festa per Il cesto dei tesori, significa che sprizziamo energia, gioia e vapore acqueo (dovuto alla pioggia che picchietta sul nostro stato d'animo febbricitante). Avremmo voluto pubblicare un post ogni minuto, ma dato che siamo fautrici della lentezza, abbiamo alla fine deciso che uno poteva bastare, vabbè, due, dai, proprio per assaporare l'atmosfera festosa. E domani la sorpresa continua. In fondo, è carnevale.

Buon compleanno a noi, un pensiero per voi

2012-02-20T09:30:00.000+01:00

Incredibile ma vero, è passato già un anno dal primo post, che ha dato il via a questo blog. Benedetta e io abbiamo deciso di festeggiare concedendoci una giornata off a scattare foto "di moda". No, tranquilli, niente di patinato, anzi, ci è mancato poco che non ci sporcassimo letteralmente le mani. Ringraziamo Charlò per i bellissimi accessori messi a disposizione per questi shooting fotografici. Qui il primo set, un'officina davvero speciale, che ha preferito rimanere anonima.

Vacanze romane

Foot Loose

Una Mini pazza per Herbie, il maggiolino tutto matto

"Sì, ma che cappello mi metto?"

Colazione da Tiffany

Colazione da Tiffany, secondo tempo

La pentola in fondo a un arcobaleno

Siesta

Un posto al sole

"Adesso vado"

"Sì, sì, sto uscendo"

Ladri di biciclette

Poeti in erba possono crescere

2012-02-17T16:15:00.002+01:00

La verità è che tutto si impara da piccoli. Non dico tanto la capacità i fare le cose, quanto l'amore per avere poi un un giorno la pazienza e la passione per impararle, perché non è che si possono sommergere questi poveri bambini con tutte le nostre aspettative. Però l'infanzia è certamente il momento giusto per gettare piccoli semi nelle loro menti morbide e fertili, perché qualche buon frutto prima o poi daranno. La poesia è un'arte ormai bistrattata, ma è nobile letteratura, pensieri condensati in pillole di bellezza. Qualcuno dei nostri bambini un giorno, magari, sarà un grande poeta, ma a che servirà se tutti gli altri non sapranno apprezzare la poesia? Ecco qui un libro di poesie (non filastrocche, poesie) per bambini, si tratta di haiku, quelle poesie giapponesi di tre soli versi che tutti si possono divertire a comporre. In fondo, giocare con le parole è divertente come giocare con i colori, o le note o...

Il libro si intitola Un gatto nero in candeggina finì..., scritto da Pino Pace e illustrato da Tai Pera per l'editore Notes.

Shakespeare I Love

2012-02-16T09:00:00.000+01:00

Contaminazione. Trovo che sia un elemento auspicabile quando si parla di arte. Se è vero che l'arte esiste solo per l'arte, è certo però che l'arte non esiste senza l'arte, cioè senza le influenze di altre opere d'arte. Ciò vale in ogni campo artistico, e quando le influenze sconfinano da un campo a un altro si parla di contaminazione. Sono convinta che William Shakespeare, che traeva ispirazione sempre da opere d'altri, migliorandole con la sua poesia unica, apprezzerebbe l'edizione illustrata dei suoi sonetti d'amore realizzata da Caitlin Keegan. Quelle sono parole che bastano certamente a se stesse, musicali, profonde e immortali, eppure questi disegni donano un tocco di contemporaneità all'eternità e mi ricordano, in modo forse un po' blasfemo, non so, le illustrazioni che William Blake faceva dei suoi poemi come anche della Divina Commedia o della Bibbia.
Lo considererei un ottimo regalo per un anniversario o per una proposta: originale e classico at the same time.

Metroreaders. Seconda settimana d.f.

2012-02-15T11:59:00.005+01:00

Seconda settimana d.f. 10 metroreaders

Eccoci arrivati alla seconda settimana post furto.
I metroeaders, inconsapevoli, inconsapevolmente ringraziano.
E comunque ricordate: fotografare gente ignara che legge in metropolitana is the new black!

Winter reader

sciarpa coi colori della pace e borsa con le borchie: adoro quando sacro e profano si mescolano.
un po' come Gigggi d'Aessio e la Lory Bertè

gioventù bruciata da letture pesanti

Uan Ciù Tris!

dark reader

dalla Russia con amore

io leggo e non m'annoio. e no che non m'annoio non m'annoio...
Lorenzo's reader

Uan Ciù Tris #2 (leggere ti mantiene in salute)

unghie rosse, capelli rossi, borsa rossa: the perfect match

libro di coccodrillo

Grandi per piccoli

2012-02-15T09:46:00.001+01:00

Quando i Grandi della letteratura scrivono storie per bambini non può che nascerne qualcosa di buono. Per questo vi segnalo La bambina di neve, di Nathaniel Hawthorn, nell'edizione pubblicata da Topipittori con le illustrazioni di Kiyoko Sakata, che sono vera poesia. La storia ci fa entrare nel mondo magico della fantasia dei bambini, risultando divertente per i piccoli e un toccasana per i grandi, quella con la g minuscola come me.

Volano libri...

2012-02-14T14:00:00.000+01:00

Io amo i libri. E non in senso lato, io li amo proprio: la consistenza cartacea, l'odore, la loro plasticità tra le mie mani, oltre ovviamente alle parole che contengono, che compongono storie a volte predilette e altre maledette, mannaggia a loro. Però provo una certa attrazione anche per la tecnologia, e trovo i libri elettronici per bambini davvero straordinari... be', alcuni, per lo meno. Tutto questo preambolo, e quello di cui sto per parlarvi non è nemmeno un libro vero, perché nasce come film, e come tale viene anche nominato all'oscar come Best Short Animated Film, ma nel frattempo viene anche sviluppata una app per iPad, e questo sì che assomiglia a un libro elettronico. Un libro che parla di libri: The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore. Ispirato un po' dall'uragano Katrina, un po' da Buster Keaton e un po' dal Mago di Oz, è la storia di Morris Lessmore e del suo amore per i libri.

L'ho guardato con mia figlia, di due anni suonati, l'abbiamo "letto"/guardato in inglese (americano), e lei ovviamente non ha capito una parola, o solo qualcuna sparpagliata qua e là, ma l'interattività della storia e la mia spiegazione l'hanno coinvolta ed entusiasmata. E quello che ha entusiasmato me, oltre all'animazione interattiva, che mi trasforma letteralmente in una seienne, è il fatto che al centro di questa storia fantastica ci sono i libri, presentati come esseri magici e speciali e divertenti.
Ah, e poi nella app c'è anche un pianoforte, i cui tasti si illuminano in modo che chiunque possa suonare lo spartito... una goduria.
Se avete un aggeggio Apple, scaricatelo, sennò, comunque, potete scaricare il film. Il mio voto è 10 con lode.

Puntevirgola. Il Diritto Domenicale A Essere Cesso (soprattutto in gravidanza)

2012-02-14T11:00:00.000+01:00

Oggi è San Valentino, qualcuno lo avrà già notato.

Forse quei cuori che mi colpiscono come frustate di veleno urticante da qualsiasi parte io mi giri mi hanno mandato in LOVERdose. Ma sento la necessità impellente di ribattere a modo mio.

O meglio a modo suo.

Con un bel post su un diritto intoccabile per qualsiasi donna e quegli incontri che cambiano una giornata no in una giornata di merda.

LESSON NAMBER TRI: INCONTRI

Come qualcuno ha tenuto a precisare alpunto 8 dell’introduzione al mio precedente post, io sono convintache la domenica pomeriggio una donna abbia il sacrosanto diritto diessere un cesso.

Sono strenua sostenitrice e praticante.(Se per caso qualche mio conoscente stesse leggendo e potesseastenersi dal commentare gli altri giorni della settimana, sareiinfinitamente grata.)

Pratico Il Diritto Domenicale A Essere Cesso con cognizione e convinzione seguendo delle linee guida benprecise.
I capelli sono da tenere come quando ci si è svegliati.Incluso segno del cuscino. Spazzola e pettine non sono ammessi.Concessi invece: mollette, pinze, elastici (quelli gialli, dacancelleria) matite e qualsiasi altro oggetto venga in mente cheresti ancorato al cuoio capelluto.
Non sono ammessi invece:piastre, spazzoloni, pettini, pettinini e qualsiasi alta cosaingentilisca la chioma.
E se il giorno prima una fosse andata dalparrucchiere? O c’era un matrimonio o non ero io.
L’abbigliamentodi norma prevede di utilizzare quanti più capi possibili tra quellisparsi sulla sedia in camera. O sul divano. O in cucina (il reggisenoappeso al calorifero della cucina è un classico). Questo ha anchel’indubbio vantaggio di far sembrare la casa più ordinata. Certo adiscapito dell’abbinamento di colori e generi. In alternativa sipossono indossare le proprie coperte di Linus. Generalmente magliette, felpe e jeans troppo corti, larghi, sdruciti, infeltriti, stinti, macchiati per poter essere usati in pubblico.
La stratificazionenon solo è gradita, ma fortemente caldeggiata.
Le scarpe,inutile forse scriverlo, sono rigorosamente basse. Con un che digrunge sarebbe l’ideale. Sono perfette: all star anfibi stivalisneackers vintage (nel senso che le avete da almeno 10 anni) einfradito di gomma in caso di estate.
Gli accessori. Qui la sceltaè multipla. O ci si astiene completamente oppure si esagera. Anchein questo caso si usa il metodo milanese. Inteso come cotoletta, conpanatura multipla. Ci si ricopre di tutti gli accessori lasciati ingiro per la casa nel corso della settimana appena passata. EffettoLady Gaga alla notte dei Grammy.

Il trucco. E’ vietato. Anche perchépresumibilmente c’è quello del giorno prima. Ahhh, potreiparlare per ore delle meraviglia del così detto Trucco del GiornoDopo: dona un’aria misteriosa, un po’ vissuta e molto molto sexy.
Ha un solo, piccolo difetto. Soffre della sindrome di Cenerentola.Alle 14.30 svanisce e si sfascia. A quel punto sarete davvero un cesso.

So già cosa vi state chiedendo:cosa c’entra il Diritto Domenicale A Essere Cesso con un post sullagravidanza?

Diciamo che si trattava di una premessa. E che ingravidanza il DDAEC da diritto diventa praticamente un obbligo e assume proporzioni mastodontiche. E’ senza regole e senzacontrollo. Come la pancia che straripa e straborda da qualsiasiindumento abbiate cercato di infilarla.

E ve ne parlo perché volevo che tuttivoi aveste un’idea di quello che succede nelle mie domeniche.
Inparticolare la scorsa.

Domenica pomeriggio = diritto a essere cesso =prendo tutto quello che trovo sulla sedia e mi ci rotolo.

In piùaggiungiamo: Umore NERO. Ormone a mille. Lacrima facilissima. Scontato dire che il giorno precedente non ero stata a un matrimonio.E se è per questo non ero nemmeno uscita. Quindi manco il Trucco delGiorno Dopo mi sosteneva la faccia.
Bensì: colorito verdognolo. Occhiaienere mo’ di luccio. Labbra screpolate dal freddo. Gonfiore tipicodel post pianto. Capelli? Non so. Stavano sotto a un cappello daportuale stile pubblicità Tonno Nostromo (mancava solo la pipa, sulbaffo non posso garantire).

E poi: Piumino nero. Potenzialmente trendyand chic. Ma con quasi 7 mesi di fierezza sul davanti e 5 kg dicontrappeso sul retro l’effetto era più quello del sacco dellaspazzatura il giorno dopo un party. L’orrido saccone che non sichiude e che nessuno vuol portare fuori.

Non paga del saccone ho aggiunto unponcho che causa rigonfiamento sembrava più un bavagliolo. La borsaa tracolla. Grigia. In tinta solo con il marciapiede.
E adessopassiamo a cosa spuntava dalla zip del piumino (quella che parte dalbasso e sale verso l’ombelico per consentirmi ancora di respirare).Sottoveste nera con pizzo. Sopra, abito di lana che, causaelettricità e attrito con la seta, era salito in zona inguine. Pantacollant felpati. Stivali stile militare neri ricoperti, dalla cavigliain su, da una calza di lana tagliata e usata come ghetta che arrivava finoa metà ginocchio.

Tutto sommato neppure male su un fisicoasciutto e slanciato. Ma io sono alta un metro e un barattolo. Sonoincinta e sono freddolosa. Risultato? Un incrocio tra il cugino nerodell’omino Michelin e Barbamamma con le sembianze del bidone delladifferenziata.

Ora, care signore in lettura, ditemi incoro. Chi è l’ultima persona sulla faccia della terra che vorresteincontrare (per la prima volta per altro) in tale frangente?
No,non un sex symbol. No, non il vostro capo. No, non vostra madre cheinizia a farvi la ramanzina. Nemmeno un vostro ex che, in quanto ex, conosce il DDAEC.

Ebbene sì. LEI. La ex del vostrofidanzato. Quella che non avete mai conosciuto ma chissà come maista già sulle palle come un herpes al primo appuntamento. Quella chelo ha trattato male ma a cui lui ha perdonato tutto. Quella spaccapalle che si permette ancora di telefonare o scrivere messaggi nelcuore della notte. Quella che... i quella che sono infiniti.

E il mio amatissimo lui, nemmeno adirlo, non esercita il DDAEC. Tutt’altro. Nemmeno in casa loesercita.

E’ perfetto. Docciato. Ben rasato.Ben vestito. E si è appena pesato. Ha pure perso due chili. Che hoprontamente trovato io.
E lui che fa? Si sfila gli occhiali davista (lo odio per questo gesto) e la chiama. Lei si gira. E capiscosubito che nemmeno lei esercita. MAI!

E’ alta. Molto alta. Magra, cosìmagra che a breve la definirò secca (rosicando). Ha un impeccabiletrucco. Ma non del giorno prima. Non sbavato e non pesante. E’alta. L'ho già detto vero? E’ coperta quanto conviene per letemperature invernali. Ma non c’è nulla fuori posto. L’incontrodura pochi secondi. Quanto basta a classificare la giornata come unadelle peggiori degli ultimi tempi. Con una conclusione degna di unromanziere. La depressione mi sta riassalendo, il magone sale. Ilsenso di inferiorità mi sta per schiacciare. Poi, all’improvviso, un lampo di lucidità (o è amor proprio?). Un rapido flash back mifa rivivere la scena.

La rivedo tutta in un battito diciglia. Mi vedo da fuori: E’ vero, faccioschifo. Riguardo a lei: E’ vero è perfetta e porta pure i tacchi. Ma ha la faccia avvizzita e stizzita. Quasi spaventata. E capisco cheera lei quella che al semaforo, pochi istanti prima, faceva frettaall’amica per scappare da noi. Per evitare che lui la vedesse. Perevitare di vedere me. Noi. La nostra pancia.

Nella scena riguardo anche lui. Che mistringe e non mi lascia un secondo. E’ felice e sorridente. E’fiero della sua panciona e di portarsela in giro. Non è teso. E iosorrido. Perché, anche se è una giornata di merda, il mio uomo mi èvicino anche se sembro un maleodorante sacco di rifiuti. E quando lasaluto lei guarda in basso. Fatica a stringermi la mano. Staguardando la pancia e l’anello di fidanzamento. E l’uomo feliceche ha voluto queste cose con me. Non con lei.

E allora alzo la testa e all’improvvisomi sento una figa. E il cesso è diventato qualcun altra.

La giornata resta una giornata dimerda. Ma ho un affarino che mi scalcia dentro e uno al mio fiancoche mi tiene la mano.

Faccio un lungo sospiro di sollievo.Nessuna abrogazione. Il DDAEC è salvo.

Pecore nere - Capitolo 4

2012-02-14T09:00:00.000+01:00

Capitolo 1

Capitolo 2

Capitolo 3

Capitolo 4

Uno dei motivi per cui si scrive, l'istinto primario che porta ad afferrare la penna e a buttare giù, nero su bianco, un pensiero è il desiderio di condividere quello stesso pensiero con qualcuno. Nessuno scrive sperando di non essere letto. Persino il diario segreto di un adolescente viene scritto per un ipotetico lettore, che spazia dallo stesso soggetto in età adulta (per non dimenticare) alla comunità, che sarà interessata a ogni aspetto della vita del soggetto, che nel frattempo sarà diventato, nella sua fantasia, una rock star o qualcosa di simile.

Io iniziai a scrivere all'età di nove anni. Iniziai per diventare uno che sapeva creare emozioni come Edgar Allan Poe, anche se quello che scrissi poco aveva a che fare con il suo stile. Era una storia di fantapolitica sulla cessazione della guerra fredda. Nel lontano 1969. A ripensarci adesso, aveva un che di profetico. Peccato che sia andato perso, insieme ad altre brevi storie del mio infantile ingegno.

Ma da dove nasce il desiderio di condividere pensieri ed emozioni con un pubblico sconosciuto, magari con generazioni lontane? Oltre a un desiderio di immortalità, si tratta della impossibilità di accettare di essere un puntino insignificante nella complessità della storia del mondo.

Gustav si alzò inquieto e andò in cucina. Era una sorta di rifugio, la sua cucina, perché non aveva finestre, ma solo un lucernario, da cui prendeva luce senza concedere alcuno scorcio di intimità a occhi indiscreti. Era un bozzolo luminoso. Un bozzolo dove poteva prepararsi un tè confortante e dove pensare sembrava più facile, più naturale.

Versando l'acqua calda nella teiera, ripensò a quanto gli scottassero ancora nell'anima quelle lezioni in cui Barbato aveva preteso che gli studenti gli spiegassero, a voce o per iscritto, perché volessero scrivere. Lezioni di bollente umiliazione.

<<Io sto investendo il mio tempo su di voi. Voglio sapere perché volete scrivere. Non me ne faccio niente di quattro fighetti tanto innamorati del proprio ombelico da volerci scrivere intorno una storia. Se vi piace il vostro ombelico indossate una maglietta corta, mostratelo per strada, fotografatelo... ma non scrivetene. Oggi il mondo è pieno di gente che scrive intorno al proprio ombelico, non ce ne serve altra. Io voglio scrittori. Veri. Avanti, chi inizia? Sabrina, forza, che hai da dire?>>

<<Scrivo perché nel mondo ci sono un sacco di cose che non mi piacciono. La mia scrittura è una denuncia.>>

<<Bene. Però devi concretizzare questa idea. Nei tuoi scritti ancora non si vede la denuncia. Devi imparare a focalizzare l'obiettivo intorno a cui allestire la storia.>>

Sabrina annuì mentre prendeva fedelmente appunti.

<<Gustav, illuminaci.>>

Gustav rimase pensieroso per qualche secondo. <<Mi piace notare analogie tra cose diverse e tra loro lontane. Scrivo per avvicinare cose lontane.>>

<<Sempre criptico. Queste sono parole vuote, come quelle che metti sulla carta.>> Barbato si avvicinò alla scrivania, sfogliò con mani furibonde il plico di elaborati e ne estrasse uno. <<Ecco, ora vi leggo - e lo leggo io, perché tu hai una voce bassa da far pietà - il racconto del nostro Nightingale, che dovrebbe spiegare perché scrive. Poi giudicate voi se vuol dire qualcosa.

<<GESTI. Angela posò il ricevitore sulla forcella con estrema calma. Prese un respiro profondo e senza scomporsi andò a infilarsi cappotto, sciarpa, guanti e un elegante cappello rosso.

Afferrò la borsetta e si lasciò l'appartamento alle spalle, con un clangore di chiavi che riecheggiava definitivo per le scale.

La strada era insolitamente affollata per le quattro del pomeriggio. Angela camminava a passo deciso, ma non affrettato, allontanandosi dal centro lungo il viale alberato che portava alla stazione.

Non doveva prendere un treno, ma voleva viaggiare in bilico su una circonferenza.

Il sole era appena tiepido e dalla bocca le usciva una densa nube bianca a ogni respiro.

L'aria profumava d'inverno.

Angela adorava l'inverno, perché ciò che sembra una morte è solo attesa di rinascita.

Passò davanti a un enorme cancello in ferro battuto. Nero. Lì abitava la famiglia Grossi, la famiglia più potente del paese. E come capita spesso alle grandi famiglie, si ritrovava oggi con discendenti capaci solo di sperperare il capitale e distruggere un piccolo impero. Tutti superficiali tranne Luigi. Ma forse le famiglie seguivano dei cicli, esattamente come la natura, solo più lunghi.

Angela, da parte sua, non aveva una famiglia. Non che fosse orfana o non avesse fratelli. Oh, ne aveva tre, tutti maschi. E tutti pensavano che lei fosse una stupida, solo perché da anni era innamorata di Luigi Grossi. Era l'unico che avesse un cuore, tra i fratelli e i cugini, diretti o acquisiti, del casato. Anche Luigi non era tenuto in alcuna considerazione dai suoi, perché anziché occuparsi degli affari di famiglia - produzione di lenti - preferiva andarsene in giro per il mondo a sperimentare il prodotto sul campo. Luigi era un fotografo.

Le ante della sua camera erano aperte, ciò significava che era tornato dall'ultimo viaggio. Non sarebbe passato molto tempo, prima che ripartisse. Questo potevano fare i soldi.

Anche Angela se ne sarebbe andata volentieri lontano per un po', a prendere appunti sul suo quaderno rosso. Mi manca l'aria, la vita non mi basta, era l'ultima annotazione sulle pagine a righe.

Angela era una scrittrice. O aspirante tale.

Si arrestò al semaforo dell'incrocio. Rosso. Ogni volta che alzava la testa vedeva segnali che la ammonivano, intimandole di stare attenta.

Ma fare attenzione non significava correre sempre sui binari.

Il semaforo divenne verde e Angela attraversò la strada con passo lento, quasi a gustarsi la passeggiata sulle strisce pedonali, una sorta di oasi dove il ritmo della vita tornava a essere quello del corpo, non delle macchine.

La ghiaia del viale scricchiolava sotto la gomma dei suoi stivali.

Poi i suoi piedi lasciarono di nuovo il terriccio per l'asfalto, infine salirono dei gradini di cemento e Angela si ritrovò sul ponte sopra la ferrovia. Era un passaggio che da ragazzini si usava per andare al campo sportivo senza rischiare di essere investiti. Spesso ci si portava appresso le biciclette, con non poca fatica.

L'aria sembrava più fredda, lassù, ma forse era solo l'anticipazione che le scaldava le guance, producendo un netto contrasto con l'inverno.

Guardando di sotto si potevano vedere le linee dei binari. Non linee parallele, ma giochi di scambi che disegnavano intrecci interessanti.

Poi lo sentì arrivare. Era ancora lontano, si vedeva appena, ma l'aria intorno aveva iniziato a tremare. Il treno si avvicinava a velocità sostenuta. Era il diretto delle 16. 14, stranamente puntuale.

Angela si avvicinò al parapetto, che in realtà offriva ben poca protezione, e il suo sguardo sulla ferrovia si trasformò in lieve vertigine. Il convoglio ora era vicino. Lei inspirò profondamente, in attesa. Urla, Angela, urla! Il suo grido si perse nello sferragliare incessante delle ruote sulle rotaie, nell'esatto istante in cui il treno le passò sotto i piedi. Sotto il ponte.

Il suo urlo si spense nel frastuono, che ormai andava scemando.

Angela si voltò verso la scalinata da cui era venuta e rimase immobile, nella sua calma serafica, a guardare Luigi che scostava la macchina fotografica dal suo occhio destro e le sorrideva.

Angela sorrise di rimando. E quell'attimo divenne eterno.

<<Vi sembra che contenga delle tematiche? Sabrina, tu che ne dici?>>

<<No. È solo descrittivo. Gli manca certamente una tematica, un conflitto.>>

Gli altri studenti nella sala annuirono, bisbigliando il loro assenso.

<<Dovete concentrarvi sulle tematiche. Ce ne sono tante. Sceglietene una e scrivetene. Questi sono racconti da ragazzina. Gustav, hai capito?>>

<<Questo racconto è una metafora del mio scrivere. Il tema è il mio scrivere.>>

<<Non è un tema interessante.>>

<<Ma ci hai chiesto di scrivere perché scriviamo. Questo ho fatto.>>

<<Be', non si capisce perché scrivi.>>

Scrivo solo delle storie, pensò Gustav, sorseggiando l'ultimo goccio di tè ormai tiepido.

Il cameriere gli servì il suo calice di Lugana con qualche tartina. Gustav annusò il vino e lo assaggiò.

<<Questo vino non è male>> disse a Martina. <<Ma se fosse un libro e io fossi un editore non lo pubblicherei. Lo leggerei se lo trovassi in libreria. Ma non mi prenderei la briga di pubblicarlo, probabilmente. Ecco. Io sono come questo vino. Nessuno si prende la briga per me, per le cose che scrivo.>>

<<L'editoria è anche ricerca non è solo profitto>> gli fece notare Martina, spostando dietro l'orecchio destro una ciocca del suo corto caschetto viola.

<<È profitto e prestigio. Uno come me non porta né l'uno né l'altro.>>

Prese in mano una rivista, Fermento latino, una rivista letteraria che si occupava esclusivamente di letteratura italiana.

<<C'è una recensione di Occhi di gatto>> disse, mentre scorreva velocemente l'articolo. <<Vedi? O porti profitto o porti prestigio. Questo Papi porta profitto, piace alle masse. Ma qui lo stronca alla grande.>>

<<Sentiamo un po'...>> lo incoraggiò Martina, rubando una patatina dalla ciotola sul tavolino.

<<Un inizio interessante si perde in descrizioni feline di una donna bellissima. Masturbazione mentale di un uomo che vorrebbe il mondo ordinato come la tavola degli elementi di Mendeleev. Da metà libro in poi il romanzo si spegne lentamente.>>

<<Sì, direi che il tipo lo descrive alla perfezione.>>

<<È una vita difficile quella dello scrittore>> scherzò Gustav. <<O piaci al pubblico o piaci ai critici.>>

<<Oh, Papi non piace solo al pubblico. È molto apprezzato nell'ambiente letterario della New Metropolitan Wave. I suoi colleghi lo esaltano. È un modo riflesso di esaltare se stessi. Un gioco furbo.>>

Gustav non aveva mai guardato la questione da quel punto di vista. <<In poche parole, sono un bluff.>>

<<Credo di sì.>>

Lentezza

2012-02-13T16:40:00.000+01:00

Definizione: Caratteristica dell'essere lento nel movimento e nell'azione.

Applicazione: In un mondo che va veloce, dove lo slow fa chic, la lentezza non è altrettanto apprezzata. Un conto sono lo slow food, lo slow living, lo slow moving etc. che affollano il nostro tempo libero, un altro la lentezza nella vita di tutti i giorni, dal mattino quando suona la sveglia alla sera quando si spegne la luce. Insomma, se lavori non puoi permetterti la lentezza. Doccia veloce sennò perdi il treno (e infatti stamattina l'ho perso). Spedita in ufficio senza il tempo di scattare una foto ai campi innevati, immacolati e intonsi, solo qua e là calpestati dalle zampette di qualche animale. Certo, non avrei potuto fermare il treno, nemmeno se non avessi avuto fretta, ma è comunque l'impossibilità di decidere con quale passo procedere nei vari momenti della giornata a renderci schiavi e non padroni del tempo. Ho la sensazione che, se non lasciamo spazio alla lentezza, finiremo per vivere il tempo di qualcun altro, perdendo il nostro per sempre. Ah, l'insostenibile LENTEZZA dell'essere.

A casa di Nicole Balch: facciamolo con amore

2012-02-13T10:00:00.000+01:00

Ci sono case in cui non faccio in tempo a entrare che già vorrei stabilirmi lì per i successivi sei mesi.
Non solo perché sono belle, ma perché mi ci sento subito comoda, a mio agio, con la mia bella tazza di caffè fra le mani e l'odore di quella torta in forno che non ho mai fatto nella mia vita e mai farò.
Ecco io mi sono sentita così a casa di Nicole Balch.
Beh, non proprio la sua casa, ma se i blog sono quasi come una casa, allora questa è una villa con vista sull'oceano. Un oceano di bellezza, di rosa non stucchevole e di confortevolezza (so che non esiste, ma non so come altro rendere il concetto).

Making it Lovely è un blog di life style, ma non solo. Il life style Nicole lo può adattare a qualsiasi esigenza, lo crea, te lo mostra e ti dice: ehi, lo puoi fare anche tu, che ce vo'. E tu quasi quasi le credi.
Io ci sono arrivata attraverso le foto della stanza di sua figlia Eleanor.

Poi ho scoperto le Making it Yours series.
Per Nicole certi oggetti non sono solo cose comprate da qualche parte, ma fedeli compagni di vita che attraversano tutte le tue stagioni e tutte le tue case adattandosi e riadattandosi a qualsiasi spazio e ambiente. E' possibile così che una cassettiera venga utilizzata in un modo nella prima casa, in un altro nella nursery del neonato e poi in modo ancora diverso nella cameretta di un temibile teenager.

Infine sono rimasta senza fiato di fronte al suo progetto fotografico twelve/twentyfour months che mostra i suoi figli Eleanor e August ripresi con cadenza mensile sulla stessa sedia di Eames, con lo stesso scenario come sfondo.
Un modo per farci apprezzare il tempo che passa e un invito a non perderci nemmeno un attimo dell'infanzia dei nostri figli.
Perché passa con la velocità di un
click.

How will I know. Whitney è morta ed è morta definitivamente l'era delle fascette di spugna

2012-02-12T18:46:00.001+01:00

Un altro pezzo di storia degli anni Ottanta ci ha lasciato.
E non ho voglia di indagare sui perché e sul per come, su quanto il successo faccia sentire soli, sui talenti sprecati e sugli inutili e imbarazzanti fenomeni da baraccone che invece sono ancora in circolazione, su quanto morire a 27 anni sia davvero figo e rock, e invece morire di droga a 48 anni senza un soldo sia un tantino più démodé.
Se è vero che Kevin Costner era stato pagato per proteggerla, e ha fallito miseramente (fonte infetta), è anche vero che non c'è persona più coraggiosa, pazza, lucida e coerente di quella che non vuole essere salvata. Soprattutto da se stessa.

Anch'io ti ho ballato Whitney, e non mi vergogno a dire che la tua cassettina con how will i know incendiava i viaggi in macchina con i miei genitori, mentre sognavo che il ragazzino per cui sospiravo, ovviamente non corrisposta, venisse a prendermi all'uscita da scuola per portarmi a perdere in qualche romantico anfratto, che visto oggi con gli occhi di quasi quarantenne risulterebbe probabilmente assai scomodo e di certo maleodorante. Capitava invece che me ne dovessi tornare a casa da sola, visto che avrei avuto maggior fortuna coi ragazzi a partire dagli anni Novanta. Ritenta, sarai più fortunata, che Kurt Cobain ti assista.

Non facciamo gli ipocriti. La tua musica non mi ha segnato in modo indelebile e fu a me più congeniale, musicalmente e sentimentalmente parlando, il decennio successivo e il grunge.
Ma tu e Michael avete rappresentato degnamente un'epoca, l'epoca delle fascette di spugna fluo, degli scaldamuscoli, dei fiocchi di velluto cicciosi e di SuperTeleGattone.
Un'epoca che non tornerà mai più.
A meno che questo non sia un complotto per far tornare di moda le spalline.

Arrivederci Whitney, ti voglio ricordare di paillettes vestita e coi capelli cotonati.
Grazie.
Tua
Benedetta

Momenti per sé

2012-02-10T22:11:00.001+01:00

Due scones, qualche cucchiaino di marmellata ai frutti di bosco, un po' di burro, un tè verde e caldo, la mia macchina fotografica, il mio divano, il mio plaid e il mio Mac. Ecco il mio angolo tutto per me, mentre fuori siamo sotto zero, nel resto d'Italia nevica, la mia piccola dorme e la mia dolce metà è fuori con gli amici. Ah! Un'ottima buonanotte.

Tutta colpa della chimica

2012-02-09T09:30:00.000+01:00

Soundtrack: Lemon tree - Fool's Garden

- mamma, ieri ho baciato sulla bocca il mio primo bambino
- ... ehm, nana, chi era costui?
- si chiama Alessandro. è stato bello, ma solo la terza volta. le prime due a lui non sono piaciute.
- be', avrebbe potuto anche evitare se non gli piaceva... comunque, quand'è che lo inviti a casa, il tuo fidanzato?
- ma non è mica il mio fidanzato! io non mi so decidere fra i bambini della mia classe...
- ma non è che te ne devi trovare per forza uno, voglio dire mi sembra presto per...
- e invece sì. e so anche come fare: li bacerò tutti così deciderò in base al gusto.

Welcome to my place

2012-02-08T12:30:00.000+01:00

Julie de Waroquier ha ventidue anni. E se non facesse le foto che fa, questo sarebbe un buon motivo per avercela con lei.

Per fortuna il luogo dove mi ha condotto con la sua mano sapiente e incantata non ha niente a che vedere con le umane debolezze. Nel suo universo parallelo tutto sembra prendere vita grazie a un soffio di rugiada. Quelle che si intravedono non sono forme umane, ma figure mitologiche, destinate a chiamarci a sé per godere di una nuova Atlantide, di una Terra Promessa dove non esiste nulla al di fuori della bellezza.

welcome to my place

Julie non dipinge il mondo reale. Lo dipinge come vorrebbe che fosse.

all my fraily hopes

O come lo vedrebbe un bambino.

butterfly

cross the line

I suoi scatti onirici ci ricordano che se non vediamo la bellezza dentro di noi, nessun altro lo farà.

fascination: Narcisse

Che il candore dell'anima può abbagliare gli antri più oscuri.

frozen souls

Che l'immaginazione ti può portare lontano da te stesso.

gone with the fairy tales

O riportarti con le mani nella terra.

once upon a time

Che il viaggio è più bello se fatto da soli.

the voyage

Che il peso della consapevolezza ti può schiacciare, ma può produrre anche suoni sublimi.

the weight of groans

Che se non ti senti a tuo agio nel mondo, non è detto che non ci sia un angolino tagliato su misura per te.
L'importante è non smettere mai di cercarlo.

I don't fit this world - serie di cinque foto

Nonsolocena

2012-02-08T09:00:00.000+01:00

Kitchen corner II

2012-02-07T14:00:00.000+01:00

Metroreaders: Prima settimana d.f.

2012-02-07T11:00:00.000+01:00

Devo ammettere che mi sono mancati.
Ma come in ogni rapporto esclusivo, a volte un periodo di riflessione può far bene. Aiuta ad apprezzare quello che abbiamo, a vedere le cose sotto un'altra prospettiva e soprattutto a notare particolari a cui avevamo disabituato lo sguardo. O a cui semplicemente non avevamo fatto caso.

Così in questi 59 giorni ho scoperto audreyorke, che a Montreal ruba l'anima a tutti i subway readers che incontra.

Ho scoperto che molto spesso mi colpisce il modo con cui il MR non interagisce con l'ambiente - o sarebbe meglio dire, si oppone ad esso. Mi interessano gli attori comprimari, i volti che incrociano il mio obiettivo senza che ne fossero i soggetti principali, ma che subito rubano loro la scena, come spesso succede quando l'attore non protagonista è davvero davvero bravo e magari quello principale è stato scelto per la sua mascella pronunciata (dai fate i bravi, chi sono i veri protagonisti del film Il matrimonio del mio migliore amico, Rupert Everett o Dermot Mulroney, Cameron Diaz o Julia Roberts?)

Ho scoperto che nutro una seria dipendenza da smartphone.

Ho scoperto che ovunque li incontri, ai metroreaders basta un libro per sentirsi a casa.

LEGENDA: ho deciso di azzerare il conteggio delle settimane e di aggiungere l'abbreviazione d.f. (dopo il furto)

Ora smettiamola di parlare a vanvera e diamo fiato alle trombe!
Signore e signori, ecco a voi i miei 13 metroreaders!

L'attesa nelle parole

beccata!

Comics

Le parole crociate: un'arte dimenticata

Dai, oggi vale anche questo!

Mani di velluto

Stiletto in copertina e LV tra le mani: cool reader

Un libro a pois

Leggere ti salva dalla noia

Minchia signor tenente!

La passione per i libri si impara da piccoli

Leggere ti salva dalla noia #2

Leggi fra le righe

Pecore nere - Capitolo 3

2012-02-07T09:00:00.000+01:00

Capitolo 1

Capitolo 2

Capitolo 3

Guido Malatesta sa essere una compagnia estremamente piacevole. È un intrallazzatore, e tutti nell'ambiente lo sanno. All'ambiente piace per questo. A me, devo ammettere, non piace particolarmente. Ma quando vuole parlare, lo ascolto sempre, perché Malatesta ha un pregio: sa a chi dire che cosa.

Così, quando quella mattina mi telefonò, accettai con piacere il suo invito a pranzo.

<<Rossella, come stai?>> Mi baciò sulle guance e mi fece accomodare, come un vero gentiluomo.

<<Non c'è male, Guido, grazie.>>

Ordinammo, scambiandoci i convenevoli di rito, poi Malatesta arrivò dritto al punto.

<<Sai che sono uno dei migliori agenti, in Italia. Nonostante il mio sia uno studio piccolo. So sempre a chi può interessare un autore, per quanto mediocre sia. Figurarsi se non ti riesco a piazzare uno di talento. Ma sai bene anche tu come, a volte, il talento si accompagni a quella tendenza suicida a voler fare di testa propria.>>

<<Beh, sai che è un atteggiamento che apprezzo molto, a patto che non abbia origine da un'incredibile stupidità. Sai che per me è fondamentale che il talento non venga sprecato per sbrodolarsi addosso.>>

Mi guardò con consapevolezza e determinazione. <<Perché credi che ti abbia invitato qui, oggi? So quanto sei idealista e quanto poco ti piacciano i miei metodi.>> Frugò nella propria ventiquattrore e ne estrasse una cartelletta blu. <<Ciononostante, ho creduto che potesse interessarti questo mio assistito. Si chiama Gustav Nightingale e scrive cose improponibili, per essere uno sconosciuto. Ha talento, bisogna ammetterlo. E se si abbassasse a sfornare un giallo, o un noir, o una storia di passione, di single... insomma, qualcosa che la gente possa riconoscere. Ma no, lui vuole che qualcuno lo pubblichi per quello che è. Ma nessuno pubblica qualcosa che non si può vendere. Nessuno, a parte te.>>

Scoppiai a ridere di fronte a tanta franchezza. <<Sai che pubblico prevalentemente poesia. O prosa in forma breve. Questo cos'è?>> chiesi, prendendo la cartelletta.

<<Stai pur certa che è breve. Sembra che abbia fatto della brevità la sua ragion d'essere. In aggiunta, non è per niente un tipo mondano, quindi non posso puntare nemmeno sulla sua visibilità all'interno del settore. Tu sei la mia ultima speranza. Leggi con attenzione il manoscritto, poi fammi sapere che ne pensi.>>

<<Lo farò con piacere. Ti va un dolce? Mi sembra che tu ne abbia proprio bisogno. Non ti ho mai visto così angustiato.>>

<<Beh, questa faccenda mi ha portato sull'orlo di una crisi di nervi. Non sai quanti mi hanno riso in faccia per aver proposto loro questo manoscritto. Ne va della mia credibilità. Devo trovargli un editore.>>

<<Per un attimo ho pensato che ti importasse davvero di lui. Adesso sono molto più tranquilla. Non so mai come reagire di fronte a una metamorfosi. E invece, ecco il caro, vecchio Guido che fa capolino da sotto uno strato di angoscia.>> Alzai il bicchiere. <<A Gustav Nightingale. Che sia un successo per tutti.>>

Proprio in quel momento, il cellulare di Guido squillò, e lui rispose abbassando inutilmente la voce. <<Annina, tesoro, sono a un pranzo di lavoro... Certo che ci vediamo stasera, micina. No, non essere triste, patatina. Quando finisco qui, passo da te immediatamente, trottolina. Ti bacio sulla bocca, ancora, ancora. Ciao, ciao. A subito.>>

Gli occhi mi rimasero spalancati finché arrivai alla Pecora Nera, la casa editrice che dirigo insieme alla mia socia Adele Fiore. Infilai la cartelletta blu con il manoscritto nel cassetto Cose da fare. Avevo bisogno di lasciar sedimentare i sentimenti negativi che Guido aveva la capacità di suscitare in me. Se avessi letto subito i racconti, l'astio che era trapelato dalle parole di Guido al riguardo si sarebbe trasformato in una dolce glassa, che avrebbe reso la lettura mirabilmente piacevole. Ma io non ero in cerca di una lettura piacevole. Volevo qualcosa di travolgente.

Pareti di carta

2012-02-06T13:26:00.000+01:00

Innegabilmente la carta da parati sta rivivendo una nuova Golden Age, anche se non viene più usata come in passato. Niente stanze tappezzate sui quattro lati, bensì un uso mirato, per enfatizzare una determinata parete. Basta un tocco di carta e una stanza cambia totalmente aspetto, quindi se soffrite di stress da vorrei ma non posso (cambiare casa), e la vostra è solo un'esigenza estetica, non avete bisogno di più stanze o di un giardino, provate a fare un giro da Wall&Decò. Ce n'è per tutti i gusti, per tutti gli stili e per tutte le case.

Perché, in fondo, lo stile è fatto di dettagli.

Equilibrismi precari

2012-02-06T11:18:00.002+01:00

L'equilibrio è importante. Senza equilibrio non potremmo camminare, correre, saltare. Nemmeno stare in piedi. L'equilibrio però non è per sua stessa natura definito, stanziale, ma è una condizione di continua ricerca, di movimenti impercettibili, di piccole deviazioni di rotta, di microscopici aggiustamenti e perdite di attrito.
Insomma l'equilibrio è una condizione futuribile, qualcosa a cui aspirare continuamente e che non si raggiunge mai, se non per pochi istanti. Qualcosa che ti può essere portato via in un attimo.
Come la felicità.

Joseph Herscher è un artista cinetico che sulla ricerca dell'equilibrio perfetto ha fondato tutta la sua ricerca. Le sue macchine sono studiate al millimetro, qualsiasi variazione di rotta potrebbe comprometterne la funzionalità e l'effetto finale.
In occasione dell'edizione della Biennale di Venezia del 2011 Herscher ha realizzato La macchina botanica, un sistema di 10 pannelli modulari di dodici metri di lunghezza. Ogni pannello contiene un insieme di oggetti che innescano movimenti sequenziali e l'insieme dei dieci pannelli crea una catena continua di movimento. Il pannello finale è formato da meccanismi che forzano alcune caraffe ad inclinarsi per innaffiare una dopo l'altra altrettante piantine.
L'installazione è stata realizzata per Microclima con l'aiuto di circa quaranta bambini del posto nel giro di sei giorni e presentata il 3 giugno.
Per un bambino è importante sapere che può utilizzare alcuni oggetti della quotidianità in un modo diverso e creativo, liberando la fantasia per realizzare progetti bizzarri, affascinanti e funzionali, dando la giusta importanza però alle proporzioni, al ritmo e all'ordine.
Quando si riesce a coniugare la libera espressione creativa del bambino con la logica e il senso della proporzione dell'adulto, allora lì, a mio avviso, si trova l'opera d'arte perfetta.
Intanto godetevi le installazioni di Joseph Herscher.
E fatele vedere ai vostri bambini.
Magari da grandi diventeranno artisti cinetici...

La Macchina Botanica - Biennale di Venezia 2011

The Page Turner - Brooklyn 2012 featured in the NYT

Meditare

2012-02-06T09:00:00.000+01:00

Questioni di nicchia

2012-02-04T09:00:00.000+01:00

Piano Corner

2012-02-03T09:00:00.000+01:00

Snow living

2012-02-02T09:00:00.000+01:00

English version
Snow can make us free (wo)men, if we are lucky enough to foresee it. I mean: it's snowing and you think, "Oh, it's not going to snow for long" and then you get stuck in the traffic or on a train. You've not been able to foresee snow. But if it's snowing and you think, "I don't know, I don't trust this weather and the railway company, I'd better stay at home", then you become a free (wo)man. No job, no hurry, no irritation, no stress. Only happiness and comfort. Freedom. You can have a walk in the snow, relax, have a coffee looking at the flakes floating out of the window, and think that this is the rhythm you want your life to have. Slow. Snow. Now.
Take it slow, then.

Vocabulary
foresee = prevedere
get stuck = restare bloccato
had better = si usa per dare consigli, farei meglio, faresti meglio + infinito senza to
float = fluttuare

Versione italiana
La neve ci può rendere uomini/donne liberi, se siamo abbastanza fortunati da prevederla. Voglio dire: sta nevicando e pensate, "Oh, non nevicherà per molto" e poi rimanete bloccati nel traffico o su un treno. Non siete stati in grado di prevedere la neve. Ma se sta nevicando e pensate, "Non so, non mi fido di questo tempo e delle ferrovie, farei meglio a stare a casa", allora diventate uomini/donne liberi. Niente lavoro, niente fretta, niente irritazioni, niente strss. Solo felicità e comfort. Libertà. Potete fare una passeggiata nella neve, rilassarvi, bere un caffè guardando i fiocchi che fluttuano fuori dalla finestra, e pensare che questo è il ritmo che la vostra vita dovrebbe avere. Lieve. Neve. Ave.
Prendetevela comoda, allora.

Anche i bambini si sentono strani

2012-02-01T16:15:00.003+01:00

Tutti sappiamo come sia difficile, a volte, capirsi. Io, personalmente, passo da sentimenti di simpatia alla ferocia più abbietta per un nonnulla. Non sono a livelli da schizofrenia, tranquilli, però certi giorni sono buona, e altri mi sento cattiva. (E ovviamente mi sento in colpa perché mi sento cattiva). Ma faccio fatica a orientarmi io, alla mia età, riguardo ai movimenti dei sentimenti, che cosa può pensare un bambino di sé? Io non lo so. Dopo aver sgridato mia figlia, spesso le dico che è brava, ma a volte fa la "birbante". Non so se la convinco. E allora forse è il caso di dare un'occhiata a questo libro, pubblicato da Topipittori: Zoo Segreto, di Francesca Bazzurro e Giovanna Zoboli.

Racconta di Angelica, una bambina molto speciale, i cui pensieri assomigliano agli animali delle fiabe, possono essere saggi o dispettosi, delicati o cattivi. Un libro per imparare a conoscere le emozioni, giocando.

Pensieri di neve

2012-02-01T14:25:00.001+01:00

Giornate sospese eppure sommerse. Leggere come fiocchi, che nonostante l'assenza quasi totale di peso cadono in una danza dolce e malinconica. Infanzia ricordata, passato e presente fusi insieme a 0°C.

Puntevirgola. Debellare la gentilezza in gravidanza: istruzioni per l'uso

2012-02-01T10:00:00.000+01:00

Avete già conosciuto Puntevirgola?

Se la risposta è no, potete rimediare qui.

Ma se per caso vi si sono incrociati gli occhi, vi si è annebbiata la vista, soffrite di crampi ricorrenti al dito indice e non potete accedere all'apposito link, vi posso dire quelle dieci cose che so di lei.

1. è incinta.

2. odierà il fatto che io abbia detto per prima cosa che è incinta.

3. sorriderà per il fatto che anche questa volta ci ho azzeccato.

4. accorre sempre in tuo aiuto, qualsiasi cazzata tu abbia fatto.

5. dopo anni di lontananza la prima cosa che mi ha detto è stata: quella gonna di pelle rossa è fatta con la pelle dei tuoi fidanzati?

5. è politicamente scorretta.

7. dice molte parolacce.

8. è convinta che la domenica pomeriggio una donna abbia il sacrosanto diritto di essere un cesso.

9. le sue tette sono vere.

10. è mia amica.

Così siamo arrivati al secondo guest post, dove si parla di idiosincrasie, visioni e tette finte.

Siete pronti?

LESSON NAMBER CIU: POSSO?

Certe cose non dovrebbero dirsi. Lo so. Ma le premesse son già state fatte nel primo post. Quindi ai sensibili di stomaco, pppppsssss, aria, cambiare pagina!
E' un fenomeno bizzarro vedere come la gente si rapporta a una donna incinta. E non parlo della protezione di parenti e amici. Ma soprattutto di come gli sconosciuti entrino improvvisamente in contatto con te.

Da acerrime nemiche, scrutatrici, criticone e sempre in competizione con le altre simili, le donne diventano tutte indistintamente il vero gentil sesso.
Cammini per strada e ti sorridono (di solito ti guardano le scarpe schifate o il cappotto con invidia o si chiedono se la tua borsa sia tarocca o no).
In metropolitana ti fanno sedere (gli uomini guardano in basso e fingono di non vederti...).
Cameriere, commesse, estetiste si illuminano tutte nel vederti e all’improvviso vogliono essere le tue migliori amiche. (Cosa che fa inorgoglire moltissimo il futuro padre della creatura, convinto ogni volta che le eccessive attenzioni siano dovute al loro incredibile fascino.)

Miele che cola da ogni parte. Manco avessi in braccio un cucciolo di labrador.
Bè insomma, direte voi, di che ti lamenti?
EH NO! Io non ci sto!

Non ci sto al pensiero che tra pochi mesi torneranno tutte a grugnire, isteriche e pronte a urlarti contro all’edicola per avergli sottratto l’ultima copia di Vanity Fair... Mica mi si può adulare così per 9 mesi e poi un bel calcio nel culo! (Penso che noleggerò un cucciolo di labrador ogni volta che mi mancherà questo stato.)
Ma soprattutto... la gentilezza e i sorrisi possono forse giustificare una costante invasione di privacy e peggio di tutto, una tragica invasione della mia amplissima bolla prossemica?!
Per capirci, se il mio fidanzato la sera sul divano mi accarezza i capelli, io resisto per 4/5 secondi. Tempo limite. Eterno. Dopo tale periodo, è più forte di me, lo scanso e se non demorde mi sposto per non essere scortese. E se insiste è perché ha voglia di litigare!

Ecco, questo il mio livello di sopportazione del contatto fisico con le persone a me vicine. Immaginate con gli estranei...
Scena tipo: entro in un negozio. Saluto. Nessuna reazione. Un ‘sera ciancicato se va di lusso. Vedono la pancia e tutto si trasforma nel magico mondo del Mio Mini Pony. Spuntano arcobaleni, fiocchi e bon bon. E a me viene già da vomitare.
Mi si avvicina almeno un paio di commesse e a me sembrano un esercito... indietreggio con le spalle al muro... “do un'occhiata” provo a dire timida mentre assumo la tipica posa della tartaruga (testa infossata nelle spalle).
Risposta: “ ma siete in dueeeeee!”

No imbecille sono sola. E’ solo che ho appena ingoiato il mio cucciolo di labrador. Ovviamente la decenza mi trattiene e sorrido a mia volta cercando una via di fuga. Ma è già troppo tardi. La mano della commessa avanza metri prima del corpo e mi viene pericolosamente incontro. Ho la schiena affossata nello stender dei cappotti ma niente. Peggio di Elasticgirl. Con la rapidità di un gatto randagio ZACCHETE mi ha già piazzato la mano sulla pancia e con tono 4 ottave più alto di quello presumibilmente normale dice: “pooooossssooooooooo?!”
Che cazzo ti devo dire stronza? No che non puoi ma mi stai già addosso. E la tua mano fintamente unghiuta mi si appoggia sulla creatura mentre la tua collega mi blocca da dietro!
Sono in due, sono sopraffatta. Ho i nervi tesi, le vene del collo che pulsano e che vorrebbero andare a farsi un giro al Festival del Latino Americano.

Respiro perché in cuor mio, anche se non ne capisco il motivo, so che non posso fare ciò che vorrei. Allora socchiudo gli occhi e mi figuro una scena che subisce pochissime, infinitesimali variazioni di volta in volta:
all’improvviso afferro il polso della mal capitata. Lei si blocca e mi guarda stupita. La guardo fissa negli occhi con gelido distacco e l’aria di sfida. Nel frattempo la pancia si muove. Lei ha un attimo di esitazione, è frastornata ma ha sentito muovere, è quello che voleva. Sposta di nuovo gli occhi sulla pancia. Il mio ventre si squarcia e ne esce una creaturina con le mie sembianze che le grida: “ TI LEVI DALLE PALLEEEEEEEE????” e torna subito nel suo caldo giaciglio.

La commessa ha tutti i capelli bianchi. E non sa se quello che ha visto è reale o frutto della sua fantasia. Mi guarda con terrore e io le faccio il sorriso più dolce e materno che mi sia mai venuto.
Quando la scena immaginaria finisce, anche lo strazio reale si è concluso, mi sento sollevata e adesso la commessa mi guarda davvero. E grazie al mio universo parallelo ho un meraviglioso sorriso da offrirle.
Dai, diciamolo. E’ una cosa senza senso. io non la capisco. Insomma è come se io le chiedessi di vedere un maglione accarezzandole i capelli. Sarebbe un po’ strano no?
L’unica volta che ho detto “Posso?” allungando una mano è stato nei bagni di una discoteca.
Indossavo un top scollato e mi stavo lavando le mani. A un certo punto irrompe un travestito bellissimo che giustamente arroga il diritto di stare in un bagno femminile, decisamente ubriaco e con due tette plastiche superbe. Mi si avvicina e mi dice: “gioia che bel senoooo... ma sono vere?!”
“bè sì, sono le mie”dico divertita e aggiungo: “comunque anche tu non scherzi.”
“ le mie invece sono finteeee! Nuove di pacca, venute bene veroooo!? ” strilla buttandomele in faccia con un esplicito invito all'assaggio...
“ehm.. posso!??!”

Toccare le tette finte di un uomo è un'occasione da non perdere.
Ma questa è tutta un’altra storia.

Puntevirgola

Portafortuna per un febbraio bisesto

2012-02-01T09:00:00.000+01:00