#ioleggodasola

Di essere una mosca bianca, o una pecora nera che dir si voglia, l'ho sempre saputo. Sono nata timida, cresciuta asociale e invecchiata (vabbè dai, non esageriamo) sui generis (cioè mei generis). Però c'è una cosa di cui non mi capacito, a cui mi rifiuto di credere, e cioè che il giallo, il mystery, piaccia solo a me.
Esperti di editoria mi dicono che il giallo non va. Me lo dicevano anche quando il thriller sbarellava il mercato. Perciò non credo a questi guru. Anche se io parlo proprio del giallogiallo, compreso il cozy mystery, che si chiama così proprio perché è pensato per pantofolai come me: plaid, tazza di tè, libro e magari una intensa pioggia fuori della finestra, che rende ancora più credibile l'atmosfera inglese.
Sì, perché per me il mystery deve essere rigorosamente ambientato in UK, o al limite nella Repubblica d'Irlanda. E se è ambientato altrove è solo per una vacanza, ma le atmosfere e le abitudini... quelle devono rimanere. Anche se devo dire che ho amato Sciascia.
Io mi trovo così bene tra le pagine di un giallo che proprio non riesco a capire come lo si possa snobbare. Certo, lo so, non stiamo parlando di letteratura da Nobel, ma nemmeno di sub-letteratura. Come ho già ripetuto alla nausea e come tutti voi sapete, il giallo offre infinite occasioni per fare letteratura con maiuscola.
Ma non è questo il punto.
La domanda che mi pongo è: che vogliate rilassarvi o riflettere, perché non vi piace il mystery?
Per me è come credere che esista davvero qualcuno a cui non piace il cioccolato. Costoro, ne sono certa, mentono.
Aiutatemi a capire, quindi, anche se non prometto di credervi.
Intanto continuerò a dire che #ioleggodasola